Chillida: Horizontes

Eduardo Chillida iba para portero de futbol del equipo de su ciudad: la Real Sociedad de San Sebastián.  El laberinto que es vivir, le condujo tras quebrarse una rodilla a la poética que es crear con tu mente y tus manos lo que el corazón te dicta. Escapó del espacio, límites y balón al grabado, la tinta, el alabastro, el acero o el barro cocido. Manos abiertas, figuras tridimensionales en espacios que acogen la pieza y al visitante. Hace tres años, ya fallecido Chillida, en el mes de agosto, viajé para pasear por el Caserio de Zabalaga y emborracharme de su obra. Fue un día de verano norteño, con chirimiri, sol a ratos y sin frio. Un día entero entre hierba, bosque, caballos, y la paz de un amplio paraíso que  ofrecía pararte, dibujar, fotografiar, leer;insinuándote músicas y poemas. Desde hace más de un año el museo al aire libre cerró. Ya la cultura no importa. 

Rafael Argullol

Rafael Argullol

 La precisión poética, en tiempos de titular vacío y urgente

la calma en la tormenta,

la hoguera en la oscuridad

la lentitud y la perseverancia en las noches y días

con un largo recorrido.

Atmósfera y sugerencia. Bálsamo o aguja según convenga.

Leerle para crecer antes o tras el amanecer.

En librerías y bibliotecas.

La fachada de la tienda de animales



En estos tiempos la palabra ya es en si una osadía,
la propuesta de Cicerón va
en la dirección de la flecha azul , no exite otro camino que usar nuestra mente.



Alguién cogió un bote de pintura, antes no sabemos si leyó, escuchó o de dónde sacó

la cita de Marco Tulio Cicerón.

No sabemos si es hombre, mujer, o si lo hizo solo ,de noche o de día. Hace meses que lo leí. Nadie lo borró hasta ahora.

Lluvia para la travesia del desierto

En este otoño distinto
no nos queda mucho más que empaparnos.
Bebernos el zumo de las nubes.
Nubes que siempre nos salpican humildad.

Hacer camino y deleitarnos con lo que nos ofrezca la senda.
Para la travesía: Silencios. Tierra. Observación.
Sencillez, y coherencia.
Para la noche: lumbre, lectura, palabras y sueños.

Olvidadas viejas victorias
caminemos en los  nuevos mapas
para hacer rutas hacia paisajes de ilusiones renovadas.

Nuevas miradas de niño en las gafas de esta nueva arquitectura.



Para la sed de viaje el agua de los cielos



La magía del directo

Dos cantantes en el escenario, un piano y la noche se llena de poesía y emociones.

 Ivan Ferreiro y Coque Malla en la sala Sol de Madrid.

Entre fogones

Coque Malla canta historias cercanas

en sus dos últimos discos.

Sencillez, voz y buenas letras.

Madurez entre fogones.

Mi cuento "Leer el laberinto" en el blog de Antonio Muñoz Molina

Leer el laberinto, por Ángel-Luis Vicente

oct

23

2011

A estas alturas del otoño, aun no se sabe muy bien si es tiempo de sombras o de claridades, dudo entre ver The Pillow Book o escribir estas líneas para compartir mis recuerdos. Y en el laberinto que es vivir elijo la escritura, aplazando otros caminos para un mañana próximo...

Envié mis recuerdos en forma de cuento mezclando lecturas,

 vivencias, miedos, dudas y el resultado es esto que os ofrezco.



Leer completo en su contexto:
http://antoniomuñozmolina.es/2011/10/leer-el-laberinto-por-angel-luis-vicente/

La temperatura sube a 99,9

Unos minutos de ética en blanco y negro con una música que no me borro de mi cerebro.Lo descubrí hoy en el blog de Lola Huete Machado (viajera y memoriosa). Me cautivó.

 Disfrutarlo.

Un mensaje claro: estanmos indignados, caminando hacia otro Mundo más justo, diferente, respetusoso con el lugar donde vivimos, sostenible, fuera de la dictadura del Mercado. Un mundo culto, libre, solidario, igualitario,fraternal, y añadimos...

Coherente.

Mirarnos a los ojos y leer lo que hemos escrito en ellos.

Luis Pastor y Lourdes Guerra: coherencia y belleza

La coherencia, la humildad, el esfuerzo y la búsqueda de la belleza son los rasgos que hacen que admire las actuaciones del cantautor de Berzocana-Vallecas. Aceptó el reto de poner música a los poemas de Jose Saramago en un doble (bilingüe) disco inolvidable. Siempre aparece allí donde le quieren y le reclaman, siempre activo y comprometido con sus ideales. Todo un ejemplo.

Se fué el poeta Tomás Segovia



Lo que tengo

"Siempre me canso de contar / Antes de contemplar el inventario / De todo lo que tengo / Tantos amaneceres y crepúsculos / Y altas noches calladas / Tantos árboles por todo el mundo / Casi todos con pájaros / Tantas delicias para el tacto y para el ojo / Y el oído hasta donde todavía me llega / Para el olfato y el taimado gusto / Y tantas horas para estar despierto / Y otras para soñar dormido / Y tantos días con sus noches / Como el fiel renovarse de las olas / Todo eso tengo y además / La mujer que me tiene".

Fundación Ángel Llorca en el Círculo de Bellas Artes

Se presentó el día 4 de Noviembre el documental "El último ensayo", que narra de manera excelente, la vida del maestro y de su colaboradora pedagógica Justa Freire. Su modelo de auto gestión, rigor científico, libertad, investigación y continua participación de familias y entorno, son un ejemplo de escuela laica, científica y avanzada, en aquellos tiempos de más grises que claros.
El día plenamente otoñal, nos acompañó en el Circulo de Bellas Artes (Sala Ramón Gómez de la Serna. C/ Alcalá nº 42. Madrid) de Madrid, y arropados por un enorme número de maestros, maestras, y amigos disfrutamos de las palabras de los intervinientes y nos emocionamos con las imágenes reales y de ficción que nos ofreció la pantalla.

Ana Llorente, Santiago Carrillo, Mª del Mar del Pozo

Vivía entre la Belleza y los Dioses

Cordial, generoso. Humilde.Soñador.

Un día se fue y habitó entre bosques

en su locura.

Nombró con exactitud

el alma de la vida.

Siempre encuentro instantes para releer su Hiperión.

Otoño es un buen momento.



Tres mujeres comparten mesa y mantel e historias



5 de Febrero de 1959: almuerzo para tres



Carson McCuller, la cuentista irrepetible, junto a otra escritora danesa-africana: Isak Dinesen, organizó un almuerzo con una Norma Jean Baker (M.Monroe) de sonrisa y fuerza inagotables. Comieron uvas blancas, champán y ostras, algo de suflé y palabras. Muchas palabras. Acabaron la rubia y Carson, que olvidó por un rato su enfermo cuerpo, bailando sobre la mesa. Imaginamos a Karen Christence Blixen-Finecke, nombre real de Isak, fumando en suajili, y mascando aquellas historias de las noches africanas entre bestias y selva. Quedan para siempre sus historias e imágenes.



Ben Clark a orillas del Duero

Un miércoles de noviembre con Ben Clark en Zamora

Con una lluvia otoñal

escuchamos la poesía del joven poeta.

Organizado por el

CLUB DE LECTURA CAMPUS VIRIATO, ZAMORA y Coordinado por MOVEX -Asociación cultural

 En el salón de actos del Campus Viriato con esos tonos rojizos

 tan de los colleges británicos,

el poeta desmitificó la poesía, acercándola a los asitentes,

logrando que escucháramos atentos a alguien y no a algo.

Buscamos la reflexión tras la palabra.

Clark nos desgranó poemas y vivencias, e invitó

a los asitentes a despertar en esta epoca de crisis.

Declamó, rió y fue una tarde deliciosa entre amigos

y amigas en la tierra amiga a orillas del Duero.

Acero inoxidable
II

"Hijos de la bonanza" nos llamaban:
los que no conocieron ni hambruna
ni las agudas larvas de estridencia
chillando en el oído por las bombas.
Y cuando nuestras piernas tan delgadas
caían y sangraban porque el parque
era de un hormigón armado y frío,
se quedaban callados, observando
nuestro llanto con un gesto de sorna.

Debíamos vivir y dar las gracias
por la ocre rozadura en la garganta
que provocaba el aire al refugiarse.
Agradecer las flechas de las nubes
y que un fango lechoso a nuestros pies
-en un último gesto agonizante-
le mordiera las botas al progreso.
¿Y cómo agradecerles la alegría?
La risa provocada por los hombres
inocentes del mar
cuando se encaminan hacia el río
dispuestos a bañarse entre excrementos.

También estaba el tedio
de tener que explicarles a los niños
palabras como pueblo indio, oso
pardo, ballena azul o lince ibérico.
Pero esto eran minucias, sacrificios
en nada comparables con el sufrido
por aquellos que ahora nos decían
"hijos de nuestra sangre", tan severos.

Aunque a veces, es cierto, no era fácil,
simplemente intentamos ir viviendo.
Haciendo caso omiso al comezón,
al vacío que moraba en nosotros,
hijos de la bonanza;
los hijos de los hijos de la ira,
herederos de todos los despojos.

 "Los hijos de los hijos de la ira"

XXI premio de poesía Hiperión. Madrid: Hiperión, 2006.

Un buen lugar para despertar mentes y transformar a través del arte.

La casa del bosque

Soñé con una casa de agua en el bosque. Y después de desayunar, caminé hacía la biblioteca del pueblo y me topé con esta imagen en la página de un libro.

¿Sábeis qué casa es y quién la construyó?

Es fácil.

A mi me persigue, en La2 emitieron un documental del arquitecto misterioso.

Disfrutar de su visión de la construcción y del paisaje.

Otoño y hogar.

Paseos entre setas y duendes.

http://www.rtve.es/alacarta/videos/extras-dvd/extras-dvd-wright/647882/

La lluvia dió la bienvenida a Darío (que nacío anoche con un libro bajo su brazo)

Llevamos varios días de lluvia y viento. Lo apropiado en otoño. Comenzó la Feria del Libro Antiguo y de Ocasión ya se sabe, es sacar las casetas llenas de objetos de lectura a la Plaza Mayor y las nubes nos cubren de Este a Oeste y empapan sin avisar el reseco pavimento. Desde hace varios tardes y noches, leo a Thomas Mann; releo algunas de sus páginas de La Montaña Mágica (escalada a mas de mil páginas y sin oxígeno), y descubro algún cuento breve y me adentro en la familia Buddenbrook. La lectura se acomoda al corazón entre luces, penumbras, lluvias, nieves, sol en las terrazas, o lámparas de mesilla.Acompañamos el libro de café, té, whisky, humeando o con daditos de hielo, dependiendo del animo y el clima. En la página oficial de Antonio Muñoz Molina encontré la fotografía que encabeza el texto. No es una portada de libro, deduzco que es el cartel de una pelicula, que adaptó la obra de T.Mann.

Y con Celia llegó el esperado otoño

Al final llegó el que tenía que llegar.

Otoño ya está aquí.

es su aroma rojizo y

sus atardeceres lentos.

acarrea sus boiras al amanecer,

nieblas de costa escarpada con sirenas

de cola aleteada para los días impares

y de barco perdido los días pares.

Al fin  llegó y se bienvenido entre nosotros.

¿Qué le ocurre a Mr. Cohen?

¿Qué  hace llorar a Leonard?

Es el recuerdo de la muerte de Federico.

O es la edad

que hoy especialmente le insiste

 en el recuerdo de la visita inevitable de Mrs. Muerte.

¿Qué  puede ocurrirle un viernes de octubre a Leonard Cohen?

Las Horas de Virginia W.

Cada vez que sueño con Virginia superpongo la imagen real

de la audaz escritora que se hundió entre las aguas del rio Ouse,

debatiéndose entre la locura y la amenaza del Mal nazi,

con la de la actriz australiana Nicole Kidman irreconocible y soberbia en su interpretación y caracterización de Mrs Woolf en la película The Hours.

A menudo las imágenes en movimiento de la película

se rocían de citas de La Sra. Dallowey o de Al Faro.

El escritor desdoblado

La Belleza del guardador de rebaños del portugués F. Pessoa

Soy un guardador de rebaños.

El rebaño es mis pensamientos

y mis pensamientos son todo sensaciones.

pienso con los ojos y con los oídos

y con las manos y los pies

y con la nariz y la boca.

Pensar una flor es verla y olerla

y comer un fruto es saberle el sentido.

Por eso cuando en un día de calor

me siento triste de gozarlo tanto,

y me acuesto en la hierba,

y cierro los ojos calientes,

siento todo mi cuerpo acostado en la realidad,

sé la verdad y soy feliz.

Cigarros y fósforos

La imagen aparece en clickear.blogspot.com y es Raul Argemi, escritor

El placer de encender un cigarro con una cerilla. Sin sabor a gasolina. El chasquido de la chispa en la hebra del tabaco. T. solía encender los cigarrillos así.Y hablando el sábado ante un rico plato de lentejas que nos ofrecía P. rememoramos esta sensación de fuego y humo.Paul Auster seguro que soñó con estas sensaciones antes de ofrecernos la cinta mítica Smoke.

De viajes y cementerios

Hablando con mis amigos J y V en Madrid, el otro lunes, ellos recién llegados de la Buda Pest para mí descrita y soñada a través de los libros del gran Sandor Marai, me hacían caer en la cuenta de que yo he visitado varios cementerios en busca de su belleza o de tumbas de algún escritor@-pensador@ o a secas famoso. Rememoraba la húmeda y decadente Venecia con E. Pound y Brodsky en el Cimitero di St Michele.Y en París a Jim Morrison y Oscar Wilde nunca solitarios siempre rodeados de seguidores;O mas recientemente en un pequeño y hermoso cementerio de Berlín  encontré a B. Brecht junto a Hele Weigel… Pero no, no fui a Venecia para visitar la escondida tumba de estos poetas. No lo hago de manera premeditada, muchas veces al llegar a una ciudad o pueblo, paseo junto a las tapias de algún camposanto y allí entro o no, encuentro, medito, escapo o fotografió. Es verdad que en ocasiones son tétricos y de un mal gusto que espanta.

Pero no son siempre los cementerios son lugares feos. No podríamos decir esto de esos cementerios judíos del centro de nuestra vieja Europa. Suelen  ser “emboscados” , amplios, silenciosos. Encuentras inscripciones sorprendentes, fragancias, piedras llegadas de muy lejos, retratos de hace casi cien años. En ellos podemos leer, soñar, y caminar para olvidarnos y re-encontrarnos.

Cees Nooteboom y la fotógrafa de Simone Sassen , viajaron por todos los continentes, peregrinaron a donde reposaban sus “muertos amados” para dialogar, fotografiarlos y ofrecernos el libro “Tumbas de poetas y pensadores”, en Ediciones Siruela, Debolsillo.

"84 Charing Cross Road" , el epistolario de Helene Hanf ,que me hizo sentir el amor por los libros que sentían dos entrañables personas, que viviendo a miles de kilómetros, y que sin haberse visto nunca, se amaron a través de las pastas duras y la tinta impresa. Releyendo las hermosas citas de escritores y escritoras , imagino la librería de ese bibliofilo en el Londres de las duras condiciones de mediados del siglo XX (1950). Esa escritora en su Nueva York que adora leer libros usados, esos libros que dan sentido a su vida diaria. Libros bien encuadernados, joyitas baratas, que se abren por donde el antiguo dueño siempre releía. Manoseados, con anotaciones al margen, que huelen a otras manos y a otras cocinas. esos amigos de papel. Esos tesoros que encierran la aventura de leerlos. El placer de leer.

http://www.clubcultura.com/clubcine/clubcineastas/isabelcoixet/84_charing/84_charing.htm

“Recordar que vas a morir es la mejor forma que conozco

 de evitar la trampa de pensar que tienes algo que perder…” – Steve Jobs

Comienza la bitácora de un aprendedor

Buenas tardes.
Contemplando un hermoso atardecer, en el otoño que se resiste a cobijarnos, empiezo un cuaderno de bitácora desde la certidumbre, los sueños por compartir, los miedos, los libros, el cine, la música y los lugares que enmarcan el paisanaje. Ficciones y realidades. Utopías y tomas de tierra.

Gracias por compartirnos y compartir tanto. Nos leemos.