jueves, 27 de febrero de 2014

Para decir hasta pronto a febrero...







CUANTO PUEDAS

Si imposible es hacer tu vida como quieres,
por lo menos esfuérzate
cuanto puedas en esto: no la envilezcas nunca
en contacto excesivo con el mundo,
con una excesiva frivolidad.

No la envilezcas 
en el tráfago inútil
o en el necio vacío
de la estupidez cotidiana,
y al cabo te resulte un huésped inoportuno.

K. Kavafis

Paco de Lucía, la guitarra española

De Paco de Lucía tengo algunos recuerdos que quiero compartir:

Montones de grabaciones con El Camarón, hasta la muerte de este,
dejaron constancia del virtuosismo de ambos

Le vi en una plaza de toros repleta por los ochenta. Le recuerdo introvertido, metido en si mismo. Tocando la guitarra como los ángeles. Apenas unos acordes y la gente se volvía loca. 

Solamente he tenido tres discos suyos: 

El mítico Entre dos aguas que ya escuchaba en el tocadiscos de mi padre. Una banda sonora que desde la infancia me acompañaba. Uno de mis primeros temas sin letra que se me metió en mi alma.

Un disco muy escuchado por mi en los primeros veranos adolescentes en Galicia: John Mc Laughin, Al Di Meola y el propio Paco. En vivo. Muy eléctrico. Repetirían casi quince años después en un estudio. Tres rarezas en aquella España que despertaba. Un disco con tanta magia. Fusión de estilos.




Y un tercero que era muy especial pues lo tuve como mantra muchos meses por los años 90 y es Zyrab, con entre otros, Manolo Sanlúcar a la guitarra, Chic Corea al piano. Una joya de disco.

Y bueno, ayer, día 26, sin avisar. Alejado del ruido, en una playa de Cancún, se fue para siempre el maestro de la guitarra. El corazón se le partió para siempre. Estaba disfrutando de la familia, de la calma, del pescaito con arroz. Gozando de su vida. Y todo se truncó. De él leí, que le llevaban, le comprometían; si por el fuera, estaría con los suyos sin moverse. 

sábado, 22 de febrero de 2014

Cine del bueno: Nebraska

Voy al cine, sin apenas saber de la peli. Dos intuiciones, una entrada y a la sala para disfrutar. Nebraska es una historia con miles de historias. Desolación, desorientación, buitres, silencios, muchos silencios y un paisaje que destaca más si cabe el paisanaje. Castilla-Nebraska. La estepa castellana y los silencios entre familiares se asemejan y mucho. El director, Alexander Payne, elige y dirige a unos actores y actrices que bordan el texto y encarnan sin estridencias al personaje. El guión es una gran partitura con silencios y fotografia en blanco y negro. La música que acompaña en este viaje, suena de fondo entre la dulzura, la sonrisa, la admiración y la incomodidad que sufrí como espectador contemplando esta profunda y gran historia. Una familia con un pasado bañado en alcohol, con miradas, voces y silencios. Un cruce de caminos y carreteras que como laberinto nunca termina. Ni la vejez, ni la demencia acaba con las historias personales. Una delicia.




Antonio Machado



75 años de la muerte del gran poeta. Murió el poeta lejos del hogar. Acompañado de su madre Ana Ruiz, de su hermano Jose y de su cuñada Matea Monedero. Hoy 22 de Febrero hace 75 de la muerte en Coillure,(un sencillo pueblo de pescadores) del poeta y profesor Antonio Machado. Había cruzado la frontera 26 días antes arrastarndo su cuerpo enfermo y su alma trsite y desolada por la España que dejaba atras. Corpus Barga les acompañaba, ayudando a la madre del poeta que apenas se tenía en pie.
Me encontré con su huella en Soria, hace muchos años, cuando tenía muy recientes sus poemas. En su casa de Segovia, en un septiembre asistiendo al primer Hay Festival.
Releo o recuerdo poemas con frecuencia. Escucho a Serrat musicando sus poemas. Leo al azar fragmentos de su Juan de Mairena. Siempre está por casa Don Antonio Machado...





sábado, 15 de febrero de 2014

Lo que nos rodea

El cine es bueno o malo según su nacionalidad.
Al menos eso han dicho algunos estos días pasados.
Sectarismo, no sé si político o de que índole.

La pobreza cada día avanza más.
Otros, los menos, cada vez más ricos.
Ni huelen el frió, ni el hambre, ni el IVA,
ni el paro,
emboscados en sus trajes de coraza y mala baba.


La televisión y sus programas
cada vez me produce más sonrojo
y vergüenza ajena.
La memoria no me alcanza a rememorar
programaciones semejantes
publicidad tan pueril y de tan mal gusto.
Tanta basura en alta definición.



Colores y el invierno



Los colores se pelean cuando están juntos,...
(La cita es de una escritora: T. ...juguemos a encontrarla)



La vida, o todo, algo que de repente se evapora

Fotografía de Ástur Hugo Montes


La fragilidad humana.
El destino que nos aguarda como especie.

La poesía del hombre desnudo, que quizá pensó que el  cambió 
del pánico por la angustia nos dejaría dormir mejor.
Dejamos de tener paciencia
como especie pensamos que podíamos manejar la naturaleza
para enriquecernos a corto plazo.
Olvidar nuestra pequeñez
subidos a las fugaces velocidades
de los Reinos de Occidente.
Sin modales, sin cortesías.
Arrebatando aquí y allá.
Sin pensar que puede llegarnos la noche cerrada.
La tiniebla más horrible.
La más densa y pegajosa.
El final.




viernes, 7 de febrero de 2014

The Beatles. 1969


Tras el largo invierno ya asoma el sol...
en nuestros corazones.
Las nubes están lejos y no dejan colores grises.
El alma se torna verde.



Luis Aragonés, ganador, hizo que la roja creyese que podía jugar bien y ganar

Caballero del fútbol. Entendía el fútbol con códigos de los de antes. De antes que el dinero corrompiera todo y llegaran los mercenarios. Trabajador. Hablaba claro. Vivía como hablaba. Tenía el fútbol en sus venas. Con chandal y cigarro. Motivador como comunicador. Personalidad arrolladora. Intentador de motivar.
Atlético hasta la médula. Se sacó la Roja de la chistera. Inventó el estilo que hizo a la selección española campeona del mundo. Y aún así los mezquinos le largaron tras hacer campeones de Europa en 2008 a una España que vivía el deporte rey como si fuésemos algo, y no se levantaba una copa desde 1964. Duro. Hosco. Cariñoso. Leal.
Castizo de Hortaleza. Pasó del tú al Usted. Creyó en sus 23 hombres a muerte, como hiciera cuando entrenaba al Barcelona de Alexanco del 87 (motín del Hesperia). Humor y motivación en sus charlas. Nadie saltaba sin compromiso al campo. Defender la camiseta a muerte. Equipo. Unión. Grupo. Entrega. Junto a Juanma Lillo, no he visto entrenador que entienda la humanidad del futbolista de la misma manera. Dos maneras de entrenar que confluyen en jugar bien al fútbol de manera colectiva.  Solamente la leucemia pudo con él. Se fue en silencio. Zapatones. Sabio. Socarrón. Ganador.



Dietrich, el buen cine, Laughton y Agatha






Es mejor que la novelita corta que escribió Agatha Christie, al menos, eso opinamos Don Tomás y yo que de eso sabe un poco. No parece de Willy Wilder. Charles Laughton está inconmensurable, como casi siempre. Marlene Dietrich, la guapa y enorme actriz, la noble dama homicida que el sagaz, orondo e infartado abogado Charles Laughton, en guiño de complicidad con Billy Wilder, decide defender al final de Testigo de cargo. Película sin estatuillas del tío Oscar. Blanco y negro del bueno. Una pena no encontrarla en VOS. Final de los buenos como en Agatha o en Hitchcock. En Garci y sus tertulianos dió para frases y comentarios memorables que circulan por Youtube...Esto viene a propósito de un trabajito de aficionado a la novela policíaca que escribo a dos manos con Don Tomás y que presentaremos en esa herramienta llamada Prezi. Escenas memorables. Elegancia, belleza y saber estar ante las cámaras. Dirección de actores magistral y no decepciona desde 1958.

Ahora más que nunca locos...


Ahora más que nunca locos.
Usadores de palabras ante los imprecisos.
La única ética es hacer lo que uno quiere.
Verdad, compromiso lejos de valores de usar y tirar que venden "los 
corderos que venden como lobos"
Sin miedos
(en esta vida de ida sin vuelta)
ante las inquietantes ilustraciones
que nos venden en los televisores
vamos a dibujar mariposas de fuego
para romper los helados infiernos que nos cubren.
Vida!!! Hay vida!!!!
La luz de los meses de invierno  inesperada y brillante
como escribió Panero.
Desde la estepa castellana, desde las playas mediterráneas,
desde las cumbres del norte
bajan los locos a tomar las riendas que los cuerdos
cogieron para ahogarnos.


Rubén Darío, invierno desde París





En invernales horas, mirad a Carolina.

Medio apelotonada, descansa en el sillón,

envuelta con su abrigo de marta cibelina

y no lejos del fuego que brilla en el salón.

El fino angora blanco junto a ella se reclina,

rozando con su hocico la falda de Alençón,

no lejos de las jarras de porcelana china

que medio oculta un biombo de seda del Japón.

Con sus sutiles filtros la invade un dulce sueño;

entro, sin hacer ruido; dejo mi abrigo gris;

voy a besar su rostro, rosado y halagüeño

como una rosa roja que fuera flor de lis.

Abre los ojos, mírame con su mirar risueño,

y en tanto cae la nieve del cielo de París.

De Frida Khalo

Llevo días sin escribir. Eso es lo que tiene la falta de tiempo.
El trabajo y los compromisos ineludibles.
El tiempo que nos derrota. Imposible luchar contra su elasticidad retardada.

S. estaba buscando imágenes para una camiseta que le encargó I
para una amiga.
México, Frida Kahlo (Coyoacán, 6 de julio de 1907 – Coyoacán, 13 de julio de 1954) , se entrecruzaban en su mente y en sus bocetos.
Ella, como Frida en su taller es un torbellino.
Lapices, cuadernos desordenadamente ordenados,
pintura, libros y siempre la música.
Geniales ambas.
Mujeres de desbordante creatividad.
La pintora mejicana vivió en la maravillosa Casa Azul de Coyoacán.
S. escucha mientras pinta a La Casa Azul.
Las dos adoran la vida.


Yo recordé imágenes y frases de un libro de Frida  K. que compré
en una librería de viejo hace unos tres años.



Se nos ha ido Félix Grande

ELOGIO DE LA DESOBEDIENCIA

Mientras nos lo prohíben
juguemos, sí, con fuego
Un himno a los que viven
como una brasa el juego
En la ocasión primera
huye del lento hielo y arrójate en la hoguera
Atizarán el fuego mientras bramas
y escupirán al fuego
Mas tu sentido sólo está en las llamas
Para ellos la razón, para ti el juego
En la ocasión primera
devuélveles su frío y arrópate en la hoguera
Únicamente vive lo que arde
Alabado sea el fuego
Abrásate de amor, juega tu juego
Que el amor te preserve y que el fuego te guarde
Y en la ocasión primera
besa humilde las llamas horribles de la hoguera

(Las rubáiyátas de Horacio Martín, 1970)





“Pero caeré diciendo
Que era buena la vida
Y que valía la pena
Vivir y reventar”
Poética. Félix Grande

Guitarrista, poeta, silencioso hombre de pelo cano. Indagó con sabiduría en el flamenco y otras músicas. Poeta cuando lo llegaban las palabras. Derrochaba talento en sus obras. Y como siempre algunas ya perdidas en editoriales desaparecidas. Nos queda su obra, pero nos falta la voz. La voz de un gran poeta, un gran intelectual. Un hombre modesto de pequeñas y desgarradas palabras.