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domingo, 9 de diciembre de 2012

Tiendas del barrio


Paseamos por la ciudades y en todas, al Sur. al Norte de Europa, el paisaje es igualmente desolador. Solamente grandes superficies. Las mismas franquicias. Horarios descerebrados. Exageradamente largos. La misma ropa. Las mismas siglas. Todos uniformados.


Las tiendas de barrio, con su encanto y el esmero que genera el sueño eterno de ser propietario de tu tienda: las papelerías, los ultramarinos, las fruterías  las mercerías  las librerías  las ferreterías han ido cerrando. Desapareciendo. Especie en extinción en esta capitalista  manera de favorecer a los grandes empresarios, olvidando al pequeño negocio. A ese que tenemos cada mañana bajo nuestra casa. Al amigo dependiente que sabe lo que vende. Al panadero, al pescadero de toda la vida.


Apoyemos al comercio de la zona. O acabará cediendo y dejando el local a alguna compañía de telefonía móvil. O será un local vacío como los miles que hay...
Apoyemos horarios que permitan la vida social y familiar. Nada de comprar a las nueve de la noche en días de fiesta. 
Apoyemos los productos locales. Lo artesanal.  Nacido del cariño de lo realizado con ese plus de calidez, de mimo, de arte. Nacido desde el corazón de quien lo realiza y lo vende con toda su alma envolviéndolo.


Ultimas noticias del Sur

Libro homérico, de gentes y paisaje. De dos amigos, uno con la Polaroid para romper el hielo y fotografías en blanco y negro para ilustrar el libro, y otro con cuaderno y conversación. 
Las fotografías de Mordzinski, tomadas con una Leica M6, una Canon F1 y la Polaroid, lo que él llama "el armamento convencional", encajan como un puzle con las palabras de Sepúlveda.

Una región. Sin prisas. Haciendo camino. 

Tomando unos tragos de mate en Paris, el chileno Luis Sepulveda (Ovalle, Chile, 1949) y Daniel Mordzinski ( Buenos Aires, 1960) soñaron este viaje que luego ha sido libro. Viaje al fin del mundo, sin billete de vuelta. Mirando y encontrando las historias. 


En la ruta de las vidas diarias. Aventura por el sur casi olvidado de la Patagonia, un itinerario que empezó en San Carlos de Bariloche y terminó en Porvenir.
Viajaron en avión, en barco o en tren, pero también en coche. Dicho automóvil era un viejo Peugeot descapotable que el dueño de un concesionario, y entusiasta de la literatura, les prestó con una única condición. “Devuélvamenlo bien viajado”, les pidió este peculiar patrocinador.
No es un libro de viajes, es un libro de vidas. Escrito como se vivió: con pasión. 


De Sepúlveda siempre recuerdo el libro Patagonia Express. Escrito de peripecias, recuerdos de infancia, conversaciones con su abuelo, mezclando la pasión de viajar, los aviones, historias escuchadas, personajes irrepetibles, dictadores y cárceles, dolores de tortura y  en momentos apropiado las carcajadas necesarias.
Del fotógrafo argentino siempre que oigo su nombre, surge un clic en mi memoria: retratos de escritores.



sábado, 8 de diciembre de 2012

Ángel González, poeta



Me basta así

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti; 
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia 
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando  -luego-  callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.


Sueños y realidades





Unense aquí la visión de la Naturaleza.Somos Naturaleza y se nos olvida. Y así nos va. Esa imagen de la ingeniería de la piedra anclada en la tierra. Del sol y el aire hablando con la roca, acariciándola, empapándola de lluvia o de húmeda niebla. Resecándola con un sol de la estepa castellana. 
Los placeres de pasear entre colores de otoño. Tiempo para leer. Para rumiar ideas. Para repensar y comentarlas con otros. Para concluirlas escribiéndolas en un cuaderno. Escuchándonos y tomando conciencia y partido de la que nos están echando encima. 
Cuando niños, libres de todas responsabilidades de adulto, soñábamos mundos, historias, personajes. Soñábamos bajo las sábanas, leyendo a Verne, o tras ver una película de aventuras en la televisión o en el la sala de un cine de domingo. Soñábamos con un mundo mas habitable, sin muchos problemas, ajenos a miedos. Vivíamos algunos instantes confortables, ficticios, mullidos y calentitos. 
Pero tras muchos años de estudios, desengaños, fracasos, proezas, amores, intentonas, sueldos de principiante, llegamos a un episodio del libro que no esperábamos:el fin de la esperanza por vivir. Quieren que nos rindamos, que nos cansemos de vivir, que renunciemos a argumentar, a pensar, a reivindicar, a soñar como cuando niños.


Nos quieren conformistas, desmemoriados y tristes.
Nos imaginan solitarios, ofuscados, desarraigados, rotos.
Y nosotros, los que leímos y releemos a Verne, a Stevenson, a Scott, no podemos imaginarnos destrozados y perdidos entre los abedules del bosque de Sherwood. 
Pero vamos a seguir buscando la belleza.

Txingurri

El "txingurri"  abajo a la izquierda.
Parecen la banda de los hermanos Malasombra

Extremeño, de La Vera, vasco de adopción. El "txingurri" Valverde,(1964 Viandar de la Vera) es, fue y será un futbolista, entrenador y fotógrafo fuera de la norma. Futbolista menudo, frágil entre leones, de ahí su apodo: hormiguita en euskera. Recuerdo hace muchos años, ver alguna foto suya cuando era futbolista. Algún autorretrato, y siempre en blanco y negro. Me recuerdan a esos otros intrusos en el fútbol  que escapaban de los conceptos de la raza, el patadón y tente tieso...Hablo de Juanma Lillo cuando entrenaba a la Unión y logró que jugara con orden, haciendo de los futbolistas un equipo, con conceptos visionarios que luego puliera y desarrollara Pep Guardiola en el F.C. Barcelona. Recuerdo a jugadores bota de oro, comprados a precio de alpargata, que no encajaban en ese correr detrás del balón, sin pausa ni concierto. Poetas de eso que se llama fútbol.


En sus capturas mezcla la dureza de la luz en gris, con la delicadeza de su alma. Trae en sus fotos la luz de la Grecia de hinchas coléricos, y de un país hundido. Técnica y rapidez de mirada. Retratos, paisajes, campos de juego desiertos, porterías sin cancerberos, pizarras de entrenador obsoletas tras la final de algún partido que era importante. 

Medio tiempo esta editado por La Fabrica y fue presentado por Bernardo Atxaga este verano.


martes, 4 de diciembre de 2012

Retratos sin máscaras.

El bosque. Miedos. Noche. Ruidos. Refugio. Naturaleza.
Ventanas para mirar, para contemplarse, para enmarcar, para cerrar, abrir o entrever.
Agustín siempre desestabilizando. Why?
Leguineche un resistente. Periodismo del de antes.

En blanco y negro. Somos lo que somos. Aun sin color. Sin nada. Somos si hay alguien.


La tienda de barrio. El amigo tras el mostrador. La confianza. La cercanía. Lo local. La calidez.
Deseo. Amistad. Descanso. Punto y seguido. Alivio. 

Pasqual, en busca del tiempo perdido

Termino de ver el excelente y emocionante documental: Bicicleta, Cullera, Poma. La enfermedad de Alzehimer en la persona de un personaje publico. No un cualquiera, que escribiera Herman Hesse. En la carismática figura  y peculiar del ex-Alcalde de Barcelona y ex-president de la Generalitat Catalana: Pasqual Maragall i Mira, 1941.
El film comienza en octubre de 2007, cuando tras varias pruebas medicas se confirma el diagnostico: Alzheimer la enfermedad de los desmemoriados. La que ataca la parte del cerebro que contiene y procesa los recuerdos. La que contiene  nuestra vida entera, y no puede ser extirpada, trasplantada o ignorada. 

Diana Garrigosa, esposa de Pasqual bailando juntos en su casa
Desde el momento en que hace pública su dolencia, su único empeño es luchar para vencer. Luchar contra la enfermedad, por él, por su familia, y por todos los enfermos y sus familiares. Una carrera de fondo, con un nombre http://www.fpmaragall.org. Una fundación para investigar, recibir donaciones, experimentar, y proporcionar soluciones a los enfermos en el menor tiempo posible.
El carácter luchador, sus viajes, vivencias familiares, sus apariciones públicas,  dan una visión humana y poliédrica de que ocurre cuando uno ya no es conocido por aquellos que le rodean.  Cuando Pasqual se fotografía por las mañanas al afeitarse para reconocerse mejor. 

Con el avance de la enfermedad su comportamiento se desinhibe socialmente, se vuelve políticamente incorrecto, recuerda constantemente su pasión por la música, y cual magdalena de Proust, sus recuerdos brotan de manera casi mágica, involuntaria,  al retornar a su antiguo apartamento Norteamericano, de cuando fue estudiante en Nueva York. Los afectos y el pasado mezclados con la borrachera de disfrutar cada instante. Imborrables.


La epidemia de éste siglo,que galopa a sus anchas entre crisis de valores y buitres de corbata. Recortes en sanidad publica, en investigación o en educación. Se recorta, pero se rescatan bancos. Se olvidan las almas.


La poética de la vida diaria, la banda sonora que el propio nieto de poeta escucha y comparte con los oyentes, su socarrón humor,  y esa grandísima humanidad de los que le rodean, son suficientes motivos para no dejar de ver este trozo de dos años de vida, emergiendo en la pantalla. Dos años de lucha, de ilusiones, de olvidos, de humores y enfados y de ganas de vivir.

Amor con mayúsculas





Mario Orlando Hardy Hamlet Brenno Benedetti Farrugia (Paso de los Toros, Uruguay, 14 de septiembre de 1920 – Montevideo, Uruguay, 17 de mayo de 2009)

Amor de tarde

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.




No te rindas

No te rindas, aún estás a tiempo 
De alcanzar y comenzar de nuevo, 
Aceptar tus sombras, 
Enterrar tus miedos, 
Liberar el lastre, 
Retomar el vuelo. 
No te rindas que la vida es eso, 
Continuar el viaje, 
Perseguir tus sueños, 
Destrabar el tiempo, 
Correr los escombros, 
Y destapar el cielo. 
No te rindas, por favor no cedas, 
Aunque el frío queme, 
Aunque el miedo muerda, 
Aunque el sol se esconda, 
Y se calle el viento, 
Aún hay fuego en tu alma 
Aún hay vida en tus sueños. 
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo 
Porque lo has querido y porque te quiero 
Porque existe el vino y el amor, es cierto. 
Porque no hay heridas que no cure el tiempo. 
Abrir las puertas, 
Quitar los cerrojos, 
Abandonar las murallas que te protegieron, 
Vivir la vida y aceptar el reto, 
Recuperar la risa, 
Ensayar un canto, 
Bajar la guardia y extender las manos 
Desplegar las alas 
E intentar de nuevo, 
Celebrar la vida y retomar los cielos. 
No te rindas, por favor no cedas, 
Aunque el frío queme, 
Aunque el miedo muerda, 
Aunque el sol se ponga y se calle el viento, 
Aún hay fuego en tu alma, 
Aún hay vida en tus sueños 
Porque cada día es un comienzo nuevo, 
Porque esta es la hora y el mejor momento. 
Porque no estás solo, porque yo te quiero. 





domingo, 25 de noviembre de 2012

El tiempo es vida

Green Velvet Daniel F. Gerhartz.
"El tiempo no es oro; el oro no vale nada. El tiempo es vida."
José Luis Sampedro


Cine y cocina: guiso francés en Jutlandia



El festín de Babette, adaptación cinematográfica del cuento del mismo título de la escritora de más seudónimos literarios y no literarios, hasta donde conozco : Karen Christenze Dinesen, cumple 25 años.

En muchas salas de cine, de las que aún resisten en algunas ciudades, se proyecta una copia restaurada de esa delicia de película del director Gabriel Axel, que describió de manera poética y fiel a la atmósfera de ese pueblo de la costa oeste de Jutlandia, que tan bien construye en su relato la escritora danesa.

La conjugación de lenguas: francesa y danesa. La comida como placer terrenal. El mimo y esmero que emplea la chef Babette para dar de cenar a sus vecinos comensales. Las caras de asombro ante las viandas guisadas, que tanto contrastan con esa austera dieta diaria de sopas de pan y cerveza y pescado seco,  tan monótona como la luz apagada de los días grises del largo invierno del norte de Europa.

Perlitas inolvidables: Personajes que emocionan: las dos hermanas, cercanas a las tías de "Arsenico por compasión": en una palabra: adorables. El General del Ejercito Lorens Lowenhielm con sus magistral y humilde aparición  en la cena. 
Y un gusto para la vista. Con fotografía y encuadres de artista de la mejor escuela de los pintores de la luz.
Los aromas de la cocina de Babette, se cruzan por la costa, con las frases y miradas de los enormes personajes, tan  entrañables y profundos. 


La autora del relato, es dueña de una vida azarosa primero en su Dinamarca natal, después en la Kenia Africana de la Iª de las Guerras Mundiales. Mitad bohemia, mitad aristócrata, aventurera, sifilítica, arruinada y renacida de las ruinas de sus negocios, cuentista admirada por Ernest Hemingway, o por Updike, entre otros y firme aspirante al Nobel de Literatura poco antes de morir. Narradora de hipnóticas pero sencillas y verosímiles tramas, llenas de fuerza y poéticas pinceladas. Cercana a la oralidad, y de descripciones que trasladan a quienes la leen.

Tras haber disfrutado de la lectura de sus cuentos, y de la narración de su vida en ese semblante que hace de manera breve pero certera Benjamín Prado en Los nombres de Antígona (Aguilar) ,complementamos la lectura con el aroma a buen cine de esta gran película. 
El poder de una buena comida, al abrigo de la lumbre, en una noche de invierno,en grata compañía inevitablemente acaba provocando una conversación lenta e íntima y de calado, rebozando el alma de vinos, y carne, frutas y sopas con ese sabor a caldo hervido a fuego lento, como la vida larga y reposada de los ancianos y ancianas. 
Secundarios no somos nadie, ni protagonistas tampoco. Tan solo somos necesarios para la obra teatral que es vivir.

Buen apetito!!!!!




A riesgo de ser larga la lectura incluyo los manjares de la cena:


Menú del festín francés que ofrece la ex chef del Café Anglais con sus respectivas bebidas:

Comienza el banquete con caldo de tortuga y un excelente vino amontillado. 

Blinis Demidoff con el mejor caviar; Champagna, VeuveClicquot, cosecha 1860. 

Caills en Sarcophage, codornices rellenas de trufa negra dentro de una voul-au-vant con jus a manera de salsa preparado con el vino con el que lo sirven: Clos de Vougeot de chez Phillippe, cosecha 1845 

Luego, mezclum de lechuga, radichio y envidias con nueces y vinagreta francesa. El mismo vino. 

Selección de quesos, entre ellos roquefort. 

Un cake hermoso con cerezas frescas, frutas confitadas y una salsa dulce de algún licor acompañado del mismo vino. 

Frutas: Lechoza, piña, uvas, dátiles, higos; todo de excelente calidad. 


domingo, 4 de noviembre de 2012

No estamos dormidos


Ha muerto Agustín García Calvo (1926, Zamora -1 Noviembre 2012 Zamora) . Filósofo, dramaturgo, filólogo, catedrático de griego expulsado en tiempos de Franco junto a Aranguren y Tierno Galván, poeta, traductor, premio nacional de ensayo en 1990, y de literatura drámatica en 199, fundador de la editorial Lucina, en el casco histórico de la pequeña ciudad castellana. El zamorano García Calvo, me trae a la memoria a personas de su alrededor como Chicho Sánchez Ferlosio, Amancio Prada, su viuda Isabel. Y lugares como Valorio, el Ateneo, y los cuarteles de Viriato en Zamora. 


Capítulo aparte merece este sucedido, donde las gentes de la capital castellana en 1990, asaltaron de manera civilizada y sin militares dentro, las instalaciones del Ministerio de Defensa que se iban a usar como moneda de cambio en una operación inmobiliaria desde la Junta de Castilla y León. Tras esa toma pacifica, García Calvo fundó en ese espacio una Escuela de Sabiduria Popular,  compartiendo espacio con sus escuchantes-dialogantes desde el año 1994 a 1997 una vez por semana, a las maneras del machadiano Juan de Mairena.

De porte provocador, así le gustaba dialogar, desde la pregunta incomoda; ácrata, libertario, libre pensador, paseante, defensor del tren como medio de transporte. A caballo entre Madrid y la vieja Zamora, tan pronto escribía sobre la felicidad, el capitalismo, los viajes en tren, o la comuna antinacionalista zamorana. Con elegancia y retranca. Desde la enjundia y la reflexión permanente, terminando en la rebeldía y el No me da la gana. Leerle, escucharle y recordarle es todo un lujo y una necesidad en los tiempos que corren. Activo, siempre lúcido,animando a ser lo que somos.



Lecturas de los papeles


Cogemos por la mañana El País, o leemos Jot Down o el periódico local en la web y recorremos los desahucios  las escuelas de música muriendo lentamente o las bibliotecas pidiendo dinero (limosnas) a sus lectores usuarios. Nos están privando de la cultura tan necesaria para el alma. No se puede ir a Madrid al teatro, cuya entrada media subió a mas de  30 euros. Suben el cine, y nos roban los pequeños placeres de vivir. 



Las escuelas municipales de música y danza se fundaron en 1992 con la LOGSE, imitando el modelo europeo, aportaba   una idea compensatoria: música para todos, un modelo para aficionados que convivía con el de los profesionales centrado en los conservatorios. Si las escuelas desaparecen de la vida diaria de los municipios, desaparecen los valores que conlleva la practica musical: creatividad, socialización, reto personal, disfrute, ...elevando el nivel e interés por la cultura en el ocio de los ciudadanos. Sin una educación musical en las escuelas e institutos, unida a la desaparición de las escuelas de música y danza, volveremos a ser un vulgar país sin oído  y sin cultura y sensibilidad musical, donde solamente los pudientes puedan pagarse su formación y asistencia a conciertos.
Más penurias al trasunto de los despilfarros  Leo que hay buenos albañiles con oficio y sensatos arquitectos que lejos de la domótica, y sin afán alguno de hacerse ricos y alejados  en su metodología de las florituras nada funcionales, buscan la funcionalidad y el ahorro de los edificios. Sostenibilidad, sentido común, ahorro y versatilidad. La topografía al servicio del usuario. 

Al final necesitamos ser redes de gentes austeras, humildes y con otras maneras de vida. Ayudas entre nosotros. Contactos entre seres humanos, lejos de los amigos de facebook y similares. Trueques, bancos de tiempo, comunidad entre iguales...



sábado, 3 de noviembre de 2012

La feminidad mediterránea en blanco y negro



Dina Vierny, musa al escultor francés Aristide Maillol y modelo para los pintores Henri Matisse y Pierre Bonnard, nació en 1919 en lo que hoy es la capital moldava, Chisinau, y era entonces parte del imperio ruso, Vierny huyó Rusia estalinista con su familia, instalándose en Francia. La familia Vierny, de origen judío, había abandonado la Unión Soviética de Stalin en 1925 y se había trasladado a París. Años después, cuando los nazis ocuparon Francia, Dina se unió a la resistencia y se la jugó ayudando a pasar a muchos artistas e intelectuales a España.A través de un amigo de la familia, ella se presentó a Maillol, convirtiéndose en su modelo en 1935. Ha colaborado con el artista hasta su muerte en un accidente automovilístico en 1944, inspirando obras elegantes y audaces como "La Montaña" (La Montaña), "L'Air" (Aire) y "La Riviere" (The River), uno de sus últimas obras. Ella trabajó para la Resistencia francesa durante la Segunda Guerra Mundial. Maillol le envió al sur de Francia para quedarse con su amigo Henri Matisse, al parecer dándole instrucciones para su uso como modelo. Se convirtieron en amigos rápidamente. Con el tiempo también posó para Raoul Dufy y Bonnard Pierre, quien la utilizó como inspiración para su "Grand Sombre Nu".La gran musa de la escultura francesa Dina Vierny murió el 20 de enero de 2009. La mujer que inspiró los cuerpos de bronce del escultor Aristide Maillol estaba a punto de cumplir 90 años.


La biografía transcrita más arriba es la de esa musa que ha inspirado al director de cine Fernando Trueba en su película La artista y la modelo, 2012. Película como se aprecia en el trailer, en exquisito blanco y negro de Daniel Villar, con encuadres de gran belleza. Los interpetes principales son: Jean Rochefort, Aida Folch, Claudia Cardinale, Chus Lampreave, Götz Otto, Christian Sinniger, Mateo Deluz. Hay dos momentos que sobresalen en la pelicula, ambos entre Rochefort y Folch y que no voy a describir. 



miércoles, 24 de octubre de 2012

Lluvias, recortes, bibliotecas

La tijera que lo mismo que el agua a las hojas de los libros amenaza a los que habitamos en las bibliotecas.

Crecí entre los  libros de las estanterías, en mis cálidas visitas a la Biblioteca Publica, en las frías tardes de los inviernos de mi infancia. Y ahora vivo entre lecturas que aprendí a amar en aquellos años, con una persona excepcional que trabaja entre libros.
No concibo mi vida sin las palabras. Reflejan nuestra manera de ser, de comprender el mundo y de como nos relacionarse con aquellos que lo habitamos. 
Hoy 24 de Octubre es el día de las bibliotecas. Aquellos lugares públicos, mágicos y llenos de palabras, sonidos, cuentos, silencios, marionetas, y tosidos.
Acogedoras, humildes, albergan el tesoro que son los libros que pasan de mano en mano, de ojo en ojo, de casa en casa y nunca mueren. Siempre ojeados, manoseados, leídos, forrados. Las salas de las bibliotecas son lugares de estudio, de disfrute, en donde escuchar músicas, leer noticias, o caer en el plácido recogimiento.
Las bibliotecas públicas donde cultivarse. Hacerse ser humano cada día sorbiendo la cultura libre. Sencillez y hondura. Un espacio íntimo, pero común. Sillas con mesas, colgando sus lámparas o sus claraboyas dejando caer cascadas de luz natural. Ensimismamiento y compañía; Siempre en la compañía de las gentes o de los autores de cientos de libros. 
Como todo lo público, se basa en las ideas del derecho a la igualdad, a la instrucción, al pensamiento libre, a compensar desigualdades. Es entre sus paredes apoyadas en el pilar universal de crear un mundo mejor, donde la belleza alimenta al alma y al corazón 


domingo, 21 de octubre de 2012

Hablemos del alma y de vivir

El devastador debate sobre el dinero, por Soledad Gallego Díaz 
 Domingo, El Pais 14.X.2012


La libertad de hablar se está perdiendo, no porque exista censura sino porque  Se impone un único debate. Walter Benjamin lo expresó de manera insuperable en Calle de dirección única: “En toda conversación se está infiltrando, inevitablemente, el tema que plantea las condiciones de vida, el dinero”.

El dinero ocupa de manera devastadora lo que es el centro mismo de los intereses vitales, decía, y es el límite ante el que fracasan casi todas las relaciones humanas, por lo que, tanto en lo moral como en lo natural, desaparecen “la confianza, el sosiego y la salud”.

El calor desaparece de las cosas. El hombre debería compensar con su calor esa frialdad. “Sujetar con gran cuidado las agudas puntas de las cosas para no desangrarse”. Lo escribió poco antes de suicidarse en Portbou, en la frontera española, en 1940.

Esta es probablemente otra de esas etapas de la historia en la que la frialdad del dinero se impone. Pasa dentro de la Unión Europea , incapaz de atajar la creciente desigualdad entre los países del norte y del sur , y pasa dentro de muchos de esos países y de sus sociedades, en las que crecen los índices de desigualdad como no sucedía desde hace décadas.

Los que “vacían todos los platos para mejor saciarse” creen que es posible rehacer el imperio del dinero, atravesar la crisis sin soportar su parte en el pago de los costes, sin importar la miseria que dejan a su alrededor, como sucedió en siglos pasados.

Nadie, en el fondo, ni los socialistas, ni los viejos comunistas, cree ya posible poner freno a ese rearme y mientras que los ciudadanos lo perciban así, tan claramente, es imposible que pierdan su formidable desconfianza política.

Aunque quizás ocurra precisamente lo contrario. Quizás, como proponía Benjamin, cuando nos demos cuenta de que la frase “No podemos seguir así” es completamente falsa, porque sí que podemos seguir así, será cuando se produzca el milagro.

Quizás cuando nos demos cuenta de que las cosas pueden seguir así muchos años logremos recuperar la libertad de hablar
Quizás sea finalmente cuando los países del sur se den cuenta de que nuestros colegas, los Gobiernos del norte de la UE y el imperio propio del dinero, no harán nada para impedir que sigamos así muchos, muchos años, cuando realmente sea posible empezar a hablar en serio de lo que ocurre. Cuando el dinero no imponga su exclusividad devastadora y sea posible discutir en la mesa de los Consejos europeos y en las reuniones de ministros de Finanzas no solo de las cifras del déficit sino de los índices Gini. Cuando los datos de la desigualdad ocupen tanto espacio en nuestras discusiones como la prima de riesgo. Quizás si los ciudadanos hablamos de eso, si exigimos que se hable de eso, terminemos consiguiendo que ellos también acepten el debate sobre el coste de la crisis y el reparto de responsabilidades y regrese la libertad de hablar.


¿Por qué no hablar en España, en la calle y en el Parlamento, de que nos hemos convertido en el país con mayor desigualdad social de la eurozona ? ¿Qué hace que en estos últimos años el termómetro que mide la desigualdad haya subido más en España que en Italia? ¿Qué hace que el famoso índice Gini, que en 2008 rondaba los 31 puntos en los dos países, haya subido a 34 puntos en España mientras que en Italia sigue igual?

Es el paro, estúpidos, se podría parafrasear. Efectivamente, es el paro, un paro que los analistas dicen, no ya sin sentir compasión, sino sin sentir la vergüenza exigida al observador, que continuará en niveles superiores al 22-25% durante los próximos años .

En los años ochenta se hizo famosa en la Unión Europea una frase de Margaret Thatcher: “There is no alternative” (no hay alternativa), resumida en sus siglas TINA. Pero claro que la había. Ahora vuelve a sonar la misma frase por todas partes, incluso dentro de nuestras casas y de nuestras cabezas: ¡TINA! ¡TINA!

En aquellos años un irónico y gran sociólogo francés, Pierre Bordieu, pidió que alguien fuera a buscar a TIA (There is alternative).

viernes, 19 de octubre de 2012

El Roto: Andrés Rábago García


El Roto (Madrid, 1947), autodidacto, libre pensador, lleva recordando con sus viñetas la realidad diaria, desde los tiempos de Hermano Lobo, Triunfo  Ajoblanco... hasta ayer sin ir mas lejos, que le concedieron el Premio Nacional de Ilustración de este año. Pretexto para traer de nuevo a este lúcido y poético, crítico y profundamente sociólogo. Con su viñeta diaria, se levantan muchas personas. Lo primero que miran en el diario El País es el espacio destinado a dar en la diana que tiene este artista. Sus narraciones sobre la crisis ya son un clásico de como narrar la historia reciente in situ, La bolsa, los mercados, los potentados banqueros, los políticos, la sanidad, Europa, la educación, el machismo, la soledad...

La maleta mexicana

Para I y R: española y mexicano que viven junto al puente de Brooklyn


En la Guerra Civil Española, nace el foto periodismo. El corresponsal de guerra independiente. Un nuevo estilo: el de la fotografía bélica. "Si la fotografía no funciona es que no estas suficientemente cerca". Un húngaro de barrio, un valiente, un seductor tras su objetivo. Para luchar contra el fascismo creen que pueden aportar la intensidad de sus fotos, él y, David Seymour (“Chim”) y Gerda Taro, Csiki Weisz,  capturaron con sus imágenes cercanas, dramáticas, y emocionantes lo que vivían cada mañana para que medio mundo contemple una guerra en carne viva. La población civil era por primera vez, tras la I Guerra Mundial objetivo indiscriminado de bombardeos diarios.



Nadie los envió. Vinieron por su propia iniciativa. Contaron desde dentro la Guerra. Inmersos como uno más, no como extranjeros que venían, ojeaban y se iban contando desde la distancia algo ajeno. La historia se escribía en el frente, en la trinchera, y la cámara debía estar junto al combatiente. En el momento, no antes de la batalla. En la batalla. Cuándo la vida se juega en un instante. El más profundo de los momentos: el decisivo. El del combate que afecta a la población civil. A los niños, a las mujeres y ancianos. A todos aquellos que se vieron de la noche a la mañana, inmersos en un país de odio, guerra, bombardeos, hambre, dolor, muerte y desolación. Huérfanos. Viudas. Nieve. Sol. 



México fue el país mas amigo de los republicanos españoles. La ayuda más desinteresada. Los mas leales. México acogió con los brazos abiertos a los exiliados de la República. El barco Sinaia lleno de gentes sin un lugar en el mundo. Libertad y alimentos. El final de la pesadilla. Y allí también acabó la maleta con los negativos que expresaban visualmente lo sufrido y peleado en la cruenta Guerra Civil Española.



Un documental que pretender recuperar lo olvidado. Allanar la memoria. No es una mirada atrás para vengar o cobrarse un botín. Es una deuda afectiva que hay que pagar a los que tanto sufrieron por defender las libertades y la democracia en su tierra. Un saber de dónde venimos. Sin odios ni rencores. Tan solo, no olvidar cuanto hicieron y pasaron nuestros abuelos.