domingo, 18 de mayo de 2014
Ida
La película Ida, es una de esas cintas que te introducen en su alma y te atrapan desde que sales del cine y no te sueltan en años. Rodada en un hermoso blanco y negro, rodada en un formato inhabitual: el cuadrado 4:03, con una historia ambientada en la Polonia natal del director. Interpretaciones soberbias, acompaña los silencios de unos temas musicales elegidos con enorme acierto y sensibilidad. No quiero contar nada más de esta maravilla de del polaco afincado en Alemania Pawel Pawlikovsk. Pausa, ritmo, poesía. En su BSO: Coltrane, Bach...
lunes, 5 de mayo de 2014
Britten: serenata para tenor, trompa y cuerdas
Portugal
Pasear por las empinadas cuestas de Lisboa, entre los tranvías,
amenazando lluvia desde ese cielo de nubes pintadas por Velazquez.
Oler el café y querer abrazar con las manos vacías los poemas de
alguno de los múltiples heterónimos de Fernando Pessoa
que encuentras por los diferentes barrios de la ciudad de la luz.
Sus miradores y sus atardeceres.
Los barberos te saludan al pasar,
sin duda no se equivocan, te conocen,
conocen a todos los forasteros que llevan prisa y gabardina
intentando leer un periódico a la vez que toman un café.
Los jardines, las callejas, el infinito divisar de la ciudad.
Nunca me siento turista, me siento uno más de los habitantes de este barrio de mi alma.
Escucho a Luis Pastor y a Jose Saramago.
Es 25 de abril y los claveles vuelven para siempre.
Rojos. En solapas y en mochilas encienden la mañana de la libertad.
Hasta pronto.
Muito obrigado
Eloy Sánchez Rosillo, poeta de lo pequeño
Tierra de nadie
Llega un momento, un día, en que nos encontramos
en mitad de la vida sin mañana ni ayer.
No somos los que fuimos y no damos el paso
hacia los que seremos y no queremos ser.
¿Qué ha sido de los sueños que soñé, que soñaba
cuando era yo un muchacho y era todo verdad?
No sé lo que ha pasado ni sé por qué se apagan
los antiguos afanes. Noy hay sueños que soñar.
El presente es apenas este cuarto en que escribo,
esta casa sin nadie, este silencio y
estas horas monótonas, esta nada, este frío,
esta tarde de invierno y ese cielo tan gris.
Queda el recuerdo -es cierto- de los años aquellos
en que tuve ilusiones y tuve juventud.
Pero valen bien poco a veces los recuerdos.
Atardece deprisa. Ya declina la luz.
Eloy SÁNCHEZ ROSILLO
Un poeta nacido en Murcia en 1948, poeta de los detalles, de la lentitud de los procesos naturales, de las cosas que de verdad merecen la pena. Poeta de lenguaje naturalista, de los ciclos, de los recuerdos y los paisajes cercanos.
EPITAFIO
Detened, caminantes, vuestros pasos.
Sabed que aquí reposa alguien que amara mucho
La hermosura del mundo: los árboles, los libros,
La música, el verano, las muchachas.
No preguntéis quién fue, ni desde cuándo
Es ya silencio, olvido de las cosas.
En la tierra que cubre sus despojos
Plácidamente descansad un rato.
Y proseguid después vuestro camino
Bajo el propicio sol que en su noche os desea.
Las fotografías son del autor del blog,realizadas en su viaje por Lisboa en abril del 2014
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