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sábado, 22 de febrero de 2014

Cine del bueno: Nebraska

Voy al cine, sin apenas saber de la peli. Dos intuiciones, una entrada y a la sala para disfrutar. Nebraska es una historia con miles de historias. Desolación, desorientación, buitres, silencios, muchos silencios y un paisaje que destaca más si cabe el paisanaje. Castilla-Nebraska. La estepa castellana y los silencios entre familiares se asemejan y mucho. El director, Alexander Payne, elige y dirige a unos actores y actrices que bordan el texto y encarnan sin estridencias al personaje. El guión es una gran partitura con silencios y fotografia en blanco y negro. La música que acompaña en este viaje, suena de fondo entre la dulzura, la sonrisa, la admiración y la incomodidad que sufrí como espectador contemplando esta profunda y gran historia. Una familia con un pasado bañado en alcohol, con miradas, voces y silencios. Un cruce de caminos y carreteras que como laberinto nunca termina. Ni la vejez, ni la demencia acaba con las historias personales. Una delicia.




Antonio Machado



75 años de la muerte del gran poeta. Murió el poeta lejos del hogar. Acompañado de su madre Ana Ruiz, de su hermano Jose y de su cuñada Matea Monedero. Hoy 22 de Febrero hace 75 de la muerte en Coillure,(un sencillo pueblo de pescadores) del poeta y profesor Antonio Machado. Había cruzado la frontera 26 días antes arrastarndo su cuerpo enfermo y su alma trsite y desolada por la España que dejaba atras. Corpus Barga les acompañaba, ayudando a la madre del poeta que apenas se tenía en pie.
Me encontré con su huella en Soria, hace muchos años, cuando tenía muy recientes sus poemas. En su casa de Segovia, en un septiembre asistiendo al primer Hay Festival.
Releo o recuerdo poemas con frecuencia. Escucho a Serrat musicando sus poemas. Leo al azar fragmentos de su Juan de Mairena. Siempre está por casa Don Antonio Machado...





sábado, 15 de febrero de 2014

Lo que nos rodea

El cine es bueno o malo según su nacionalidad.
Al menos eso han dicho algunos estos días pasados.
Sectarismo, no sé si político o de que índole.

La pobreza cada día avanza más.
Otros, los menos, cada vez más ricos.
Ni huelen el frió, ni el hambre, ni el IVA,
ni el paro,
emboscados en sus trajes de coraza y mala baba.


La televisión y sus programas
cada vez me produce más sonrojo
y vergüenza ajena.
La memoria no me alcanza a rememorar
programaciones semejantes
publicidad tan pueril y de tan mal gusto.
Tanta basura en alta definición.



Colores y el invierno



Los colores se pelean cuando están juntos,...
(La cita es de una escritora: T. ...juguemos a encontrarla)



La vida, o todo, algo que de repente se evapora

Fotografía de Ástur Hugo Montes


La fragilidad humana.
El destino que nos aguarda como especie.

La poesía del hombre desnudo, que quizá pensó que el  cambió 
del pánico por la angustia nos dejaría dormir mejor.
Dejamos de tener paciencia
como especie pensamos que podíamos manejar la naturaleza
para enriquecernos a corto plazo.
Olvidar nuestra pequeñez
subidos a las fugaces velocidades
de los Reinos de Occidente.
Sin modales, sin cortesías.
Arrebatando aquí y allá.
Sin pensar que puede llegarnos la noche cerrada.
La tiniebla más horrible.
La más densa y pegajosa.
El final.




viernes, 7 de febrero de 2014

The Beatles. 1969


Tras el largo invierno ya asoma el sol...
en nuestros corazones.
Las nubes están lejos y no dejan colores grises.
El alma se torna verde.



Luis Aragonés, ganador, hizo que la roja creyese que podía jugar bien y ganar

Caballero del fútbol. Entendía el fútbol con códigos de los de antes. De antes que el dinero corrompiera todo y llegaran los mercenarios. Trabajador. Hablaba claro. Vivía como hablaba. Tenía el fútbol en sus venas. Con chandal y cigarro. Motivador como comunicador. Personalidad arrolladora. Intentador de motivar.
Atlético hasta la médula. Se sacó la Roja de la chistera. Inventó el estilo que hizo a la selección española campeona del mundo. Y aún así los mezquinos le largaron tras hacer campeones de Europa en 2008 a una España que vivía el deporte rey como si fuésemos algo, y no se levantaba una copa desde 1964. Duro. Hosco. Cariñoso. Leal.
Castizo de Hortaleza. Pasó del tú al Usted. Creyó en sus 23 hombres a muerte, como hiciera cuando entrenaba al Barcelona de Alexanco del 87 (motín del Hesperia). Humor y motivación en sus charlas. Nadie saltaba sin compromiso al campo. Defender la camiseta a muerte. Equipo. Unión. Grupo. Entrega. Junto a Juanma Lillo, no he visto entrenador que entienda la humanidad del futbolista de la misma manera. Dos maneras de entrenar que confluyen en jugar bien al fútbol de manera colectiva.  Solamente la leucemia pudo con él. Se fue en silencio. Zapatones. Sabio. Socarrón. Ganador.



Dietrich, el buen cine, Laughton y Agatha






Es mejor que la novelita corta que escribió Agatha Christie, al menos, eso opinamos Don Tomás y yo que de eso sabe un poco. No parece de Willy Wilder. Charles Laughton está inconmensurable, como casi siempre. Marlene Dietrich, la guapa y enorme actriz, la noble dama homicida que el sagaz, orondo e infartado abogado Charles Laughton, en guiño de complicidad con Billy Wilder, decide defender al final de Testigo de cargo. Película sin estatuillas del tío Oscar. Blanco y negro del bueno. Una pena no encontrarla en VOS. Final de los buenos como en Agatha o en Hitchcock. En Garci y sus tertulianos dió para frases y comentarios memorables que circulan por Youtube...Esto viene a propósito de un trabajito de aficionado a la novela policíaca que escribo a dos manos con Don Tomás y que presentaremos en esa herramienta llamada Prezi. Escenas memorables. Elegancia, belleza y saber estar ante las cámaras. Dirección de actores magistral y no decepciona desde 1958.

Ahora más que nunca locos...


Ahora más que nunca locos.
Usadores de palabras ante los imprecisos.
La única ética es hacer lo que uno quiere.
Verdad, compromiso lejos de valores de usar y tirar que venden "los 
corderos que venden como lobos"
Sin miedos
(en esta vida de ida sin vuelta)
ante las inquietantes ilustraciones
que nos venden en los televisores
vamos a dibujar mariposas de fuego
para romper los helados infiernos que nos cubren.
Vida!!! Hay vida!!!!
La luz de los meses de invierno  inesperada y brillante
como escribió Panero.
Desde la estepa castellana, desde las playas mediterráneas,
desde las cumbres del norte
bajan los locos a tomar las riendas que los cuerdos
cogieron para ahogarnos.


Rubén Darío, invierno desde París





En invernales horas, mirad a Carolina.

Medio apelotonada, descansa en el sillón,

envuelta con su abrigo de marta cibelina

y no lejos del fuego que brilla en el salón.

El fino angora blanco junto a ella se reclina,

rozando con su hocico la falda de Alençón,

no lejos de las jarras de porcelana china

que medio oculta un biombo de seda del Japón.

Con sus sutiles filtros la invade un dulce sueño;

entro, sin hacer ruido; dejo mi abrigo gris;

voy a besar su rostro, rosado y halagüeño

como una rosa roja que fuera flor de lis.

Abre los ojos, mírame con su mirar risueño,

y en tanto cae la nieve del cielo de París.

De Frida Khalo

Llevo días sin escribir. Eso es lo que tiene la falta de tiempo.
El trabajo y los compromisos ineludibles.
El tiempo que nos derrota. Imposible luchar contra su elasticidad retardada.

S. estaba buscando imágenes para una camiseta que le encargó I
para una amiga.
México, Frida Kahlo (Coyoacán, 6 de julio de 1907 – Coyoacán, 13 de julio de 1954) , se entrecruzaban en su mente y en sus bocetos.
Ella, como Frida en su taller es un torbellino.
Lapices, cuadernos desordenadamente ordenados,
pintura, libros y siempre la música.
Geniales ambas.
Mujeres de desbordante creatividad.
La pintora mejicana vivió en la maravillosa Casa Azul de Coyoacán.
S. escucha mientras pinta a La Casa Azul.
Las dos adoran la vida.


Yo recordé imágenes y frases de un libro de Frida  K. que compré
en una librería de viejo hace unos tres años.



Se nos ha ido Félix Grande

ELOGIO DE LA DESOBEDIENCIA

Mientras nos lo prohíben
juguemos, sí, con fuego
Un himno a los que viven
como una brasa el juego
En la ocasión primera
huye del lento hielo y arrójate en la hoguera
Atizarán el fuego mientras bramas
y escupirán al fuego
Mas tu sentido sólo está en las llamas
Para ellos la razón, para ti el juego
En la ocasión primera
devuélveles su frío y arrópate en la hoguera
Únicamente vive lo que arde
Alabado sea el fuego
Abrásate de amor, juega tu juego
Que el amor te preserve y que el fuego te guarde
Y en la ocasión primera
besa humilde las llamas horribles de la hoguera

(Las rubáiyátas de Horacio Martín, 1970)





“Pero caeré diciendo
Que era buena la vida
Y que valía la pena
Vivir y reventar”
Poética. Félix Grande

Guitarrista, poeta, silencioso hombre de pelo cano. Indagó con sabiduría en el flamenco y otras músicas. Poeta cuando lo llegaban las palabras. Derrochaba talento en sus obras. Y como siempre algunas ya perdidas en editoriales desaparecidas. Nos queda su obra, pero nos falta la voz. La voz de un gran poeta, un gran intelectual. Un hombre modesto de pequeñas y desgarradas palabras. 

jueves, 23 de enero de 2014

Enero invernal





 






Seguimos con este mes de enero lluvioso, que alterna algunos días fríos 
con otros de tonos grises.
Nos perdemos desorientados en el tiempo en las cartas marítimas
 de las largas tardes.
A veces miramos tras los ventanales
antes de correr las cortinas pesadas
cuando cae la noche y vemos como el atardecer se precipita.
Lecturas y re lecturas.
Infusiones y café.
Bocetos de planes futuros.
Noches con nuevos libros que trajeron los Reyes Magos.
Si hay días con sol, paseos matinales entre los árboles pelados.
Conversaciones largas.
Escuchas sosegadas y ensimismadas.
Noches en las trincheras.
Ensoñaciones.
La nieve cubre las cumbres.
Blanquea el horizonte y enfría a los caminantes.
Quizá tengamos que hacer algún muñeco con sombrero y zanahoria.

Manu el jefe de la tribu





Se nos fue ayer, 22 de enero, en Madrid este vasco de la Alcarria. 
Se fue el bueno 
de Manuel  Leguineche Arrazua, Vizcaya, 28 de septiembre de 1941
El Jefe de la tribu, tribu que se consolidó en la Guerra de Vietnam.
Compañero junto a Delibes y Umbral en el 
diario El Norte de Castilla de la estepa vallisoletana.
Corría la tinta y el viaje por sus venas.
Independiente, y maestro de periodistas.
Se apuntaba a todas la guerras en cualquier rincón del atlas.
Los montones de libros escritos describen sus vivencias en rincones de
Yugoslavia, Hong-Kong, Argelia, Pakistán,Nicaragua,...
Amigo del alma de sus amigos del alma.
Tras tantos gozosos viajes
hizo del centro de su mundo un viejo bastión medieval
en la Alcarria
donde habitaba entre el silencio
la naturaleza, los libros, los amigos y amigas
y ...la enfermedad.
Testigo incomodo y sincero
con miles de kilómetros a cuestas,
trabajó en sus propias agencias de noticias
  para reafirmar su independencia.
Forofo de su Athletic Club, y jugador de mus.
Hombre que buscaba y sembraba la felicidad.
De palabra precisa y siempre certero en sus planteamientos
sobre los hechos que narraba. 
Penúltimo caído de esa generación de reporteros del siglo XX:
Carcedo, Meneses, Vicente Romero, Calaf, De la Cuadra,....
Nos queda leerle y recordarle.

.



domingo, 19 de enero de 2014

Recuerdos muy presentes









La gran Belleza de la noche de Roma

Toni Servillo es el actor de La gran belleza. Intuyo que alter ego del director el cual ha contado con el para otros memorables papeles. La gran belleza es la orgía visual que nos ofrece Paolo Sorrentino.
Servillo es el cronista de la Dolce Vita romana en permanente carnaval. Orgía de aves nocturnas con amplio manual de supervivencia, lujo, droga y esperpento. Mezcla de Fellini y Berlanga con BSO inolvidable. Escenas antológicas y una Roma desconocida, de patios, interiores de palacetes, jardines, esculturas, catacumbas y fantasmas (que abundan). Su elegancia, cinismo, lenguaje corporal, su manera de fumar, de moverse son sucesores mas que dignos de Mastroniani o Gassman. Es un verdadero camaleón sobre el escenario. Un grande.


El elenco de personajes que bordan los actores elegidos no es para despreciar: la directora del periódico donde trabaja el cínico y decadente periodista, su amigo derrotado y sujeto a un amor imposible, la curia vaticana o los falsos condes en alquiler.
El ambiente vomitivo de la era Berlusconni en la ciudad Romana, con sus personajes nocturnos inmersos en un ambiente de lujo hortera y mafia es espeluznante. Obra de referencia para ver y escuchar la Roma del siglo XXI del país mediterráneo.

jueves, 9 de enero de 2014

Semprún o la identidad imposible

Jorge  Semprún (Madrid, 10 de diciembre de 1923 – París, 7 de junio de 2011)  
Misterioso, fascinador, ministro, resistente en la resistencia.
El hombre sin nombre. Buchemwald : el lugar sin intimidad.
Pensador. Comunicador.
Solamente quiere escribir.
Ciudadano de sus lenguas.
Personaje al que nunca conoceremos.
Nosotros los hijos de los vencedores y de los vencidos...



"Semprún sin Semprún", ver aquí el documental biográfico de Yolanda Villaluenga.

Malos Tiempos Para La Lírica

Coppini, Germán (Santander, Cantabria, 1961 - Madrid, 24 de diciembre de 2013)  a veces triste, otras veces melancólico.
Solitario y con su gabán.
Mezclaba post punk con una clara crítica sobre la incapacitante soledad que invade los tiempos que nos toca vivir.
Sus letras íntimas.
Golpes Bajos inmenso grupo musical
de la Galicia rural del millón de vacas.
Ajeno a las modas pasajeras.
Avanzado
y visionario
letrista de palabras imprescindibles
con las que interpretar la dura realidad.
Voz con duende.


Ex. Siniestro Total, Ex Golpes Bajos, Ex...
Siempre buscando nuevos caminos.
Banda sonora de los ochenta.