Poema para un domingo que ya es de noche, y escuchamos soplar juntos el viento S

Del libro:Todas las mentiras que te debo, de F. Sarría.

Subete al Corvette negro del 64.

Sube al Corvette negro del 64

y crucemos bajo la noche la larga avenida del verano,

tenemos el poder de hacer de este día

a través del desierto un nuevo milagro.

Ven y deja que el tiempo sea secundario,

abrazados sobre el suelo veremos el cielo demoledor,

la caída intrascendente de otros mundos pequeños

iluminándonos desde tan lejos

como luciérnagas del Universo.

Bésame despacio, sí,

hazlo como saben tus labios demorarse en mí

y rebuscar entre lo oscuro,

en lo denso, allí donde se acumulan los murmullos

y son derribados todos los silencios.

Bésame ahora, cuando todavía me duele.

Cada vez va ser más difícil olvidarte.

Ante el miedo, cambio

Una camiseta en un escaparate.

Una idea escrita en una frase.

Un canto a la rebelión.

Un canto a la esperanza.

Un paso hacia adelante ante el miedo reinante.

Cambiemos para crecer.

Momentos, miradas, retratos...

El momento capturado. La mirada que ya no es, ya fue. El instante mágico capturado.

El interior a través de la imagen exterior. El color o su ausencia. La captura del segundo detenido que guarda una vida entera. Un fragmento de un momento alegre, un pensar en algo o alguien, un descanso o un posado...La magia de la fotografía. 

Vivir y no es poco

El despertar de los sentidos. Creerse capaz. Avanzar para conocerse y descubrirse.

Celebrando la vida. Vivir es convivir.

La Nobel de Literatura que escribía mientras sus hijas dormían la siesta. La cuentista. La viuda de librero y de geógrafo. La escritora del Canada. Ese país tan interesante.

Los colores de la alegría. La magia de la luz.

Un otoño que parece que no quiere llegar.

Nunca se deja de aprender ( para S y T. Ella, joven y con tanto por aprender, y que nunca para de trabajar ni de sonreír. Él, con quatre-vingts sigue lúcido y ansioso de saber)

Un ejemplo de tener ganas de vivir. De que jamas se puede parar la curiosidad.

Amar el objeto de aprendizaje. Soñar con saber cada instante un poco más.

Aprender, mirar, para comprenderse.

Lui que quatre-vingts toujours anxieux de savoir

Se termina octubre (para Jose Maria con mi cariño)

La Libertad, más que nunca. Para la libertad...

Compartiendo y celebrando el trabajo bien realizado. La pasión de la música.

Somos una hormiga diminuta, buscando otras hormigas en el camino común 

que nos dura unos instantes. Caminos compartidos.

El juego de la infancia. El juego necesario. La libertad de jugar y construirse junto a otros.

Los libreros. Los bibliófilos. Los clubs de lectura. Las madres lectoras. Los escritores. Los bibliotecarios y bibliotecarias. Los cuenta-cuentos. Los que quisiéramos leer eternamente...Los poetas.

Battiato (va por Josemi)

Unas "viejas nuevas" maravillas de Battiato. Dos temas que no paro de escuchar en mi cabeza.

De todo como en botica...

Millones de letras. De libros. De sueños. De sentimientos. 

Todo cabe en una sola página de un libro.

Tras leer, somo otros. 

Antonio Muñoz Molina en defensa de los maestros de la escuela pública. 

En contra de esta locura de precariedad.

Una joya. Un libro olvidado. Chiquito. De Bernardo Atxaga y sus vascos pastores de Idaho.

La alegría de vivir. La infancia alargada como un chicle. La despreocupación y la amistad.

La "rueda americana" en la época de la caza de brujas. Una niñería al lado de esta época de espionaje de altos y bajos vuelos. Teléfonos pinchados. Email capturados. Cámaras de vídeo por todas partes.

Orwell se quedó corto. Por desgracia nos controlan en todo momento. Fueron metiendo en nuestras vidas las cámaras por nuestra seguridad y no paran...

El dinero entra a chorros- dijo el banquero Botín...

La precariedad es una nueva clase social en expansión.

Trabaje por cincuenta euros y pague usted su propia seguridad social...si puede.

La mentira encubierta de eufemismos.

Los Estados quitando al pueblo para pagarle a los Mercados especuladores.

Me suena a Robin Hood el del Bosque de Sherwood .

La partida es entre nosotros y ellos.

Antes, en la imagen son Harper Lee y  Gregory Peck.

En el día de hoy son nuestros derechos elementales y sus recortes de todo tipo.

Escuela

El Roto como siempre dando en el clavo.

La escuela como domesticadora de almas.

Manteniendo el orden establecido.

Apaciguando a las ovejas negras.

Un sueño: otra escuela que cambiase tantas cosas...

Una escuela lectora, crítica, artística, libre, autónoma...

¿es tanto pedir?

Empieza otoño con calor

Ahora salimos de la recesión, pero no de la crisis.

Tendremos que cotizar unos 47 años...para tener pensión.

Hay miles de jóvenes sin perspectivas.

Otros que emigraron para no volver.

Colegios sin maestros, maestros con muchos mas alumnos por aula.

Educación de caridad, no de calidez.

Solamente hay futuro para los de siempre.

Científicos sin dinero. 

(Excelente árticulo en Jot-Down de Victoria Ley en el enlace)

Hospitales en quiebra o privatizados.

Nadie dimite.

Nadie tiene culpa de nada.

Los ricos mas ricos, mas pobres y menos esperanza.

EL ibex sube la gente, se harta.

Se nos muere Juan Luis Panero. El mayor de los Panero. El british. 

El claro poeta de escritura, cernudiano y sensible a la manera más clásica. 

El hermano cuerdo. (o no)

Ya está bien.

Necesitamos paseos y contemplarnos.

Silencio y decisión.

Nos necesitamos unos a otros.

Necesitamos la cultura, hablar, llegar a puntos de encuentro

para tener otra perspectiva.

Por esta vamos hacia su terreno.

El de los grandes poderes económicos.

Y Merkel queriendo que seamos los mas ricos del cementerio 

cuatro años más.

Una de publicidad

Un ejemplo de publicidad que me cautiva. Es así, en estos tiempos donde la televisión no ofrece nada más que basura, este anunció que vi en you tube me gusta mucho.

Diez en blanco y negro, una en sepia. Besos, miradas, y se termina el mes...con Tchaikovsky

Izet Sarajilic poesía en carne viva.

Izet Sarajlic, filósofo, ensayista, poeta, y cronista de primera mano,  nació en 1930 en Deboj, Bosnia-Herzegovina -hasta los años 90, una república de la antigua Yugoslavia- y falleció de agotamiento y pena en mayo de 2002 en Sarajevo. Se dice que el autor bosnio rompió los moldes del realismo y produjo una fecunda simbiosis de modernismo, neoexpresionismo y surrealismo. Se cuenta que enterró a sus hermanas con su propias manos, en el anonimato de la noche, para no morir bajo las balas de los franco tiradores. Cuento yo, que tras leer sus poemas desgarradores, demasiado aguantó y soporto en su vida el profesor Izet. Su sensibilidad, estuvo a prueba de bombas, su hermosura no se rompió nunca, su dulzura se plasmo en sus versos, mezclada con la bélica (i)realidad diaria, noche tras noche, bomba tras bomba. 

Mientras en la vergonzosa época del cerco a Sarajevo por las tropas serbo-bosnias, los misiles caían sobre la población, Europa brindaba en Navidad con cava; desde el nazismo y estalinismo la vieja Europa no vivía algo tan inmisericorde.

Mas de cuarenta meses de asedio. Doce mil personas muertas. El profesor Sarajilic, que había perdido a su hermano mayor en la II Guerra Mundial, fusilados por los camisas negras de Mussolini, y a sus dos hermanas durante el asedio a Sarajevo, escribe poemas que servirán de testimonio de la salvaje guerra.

Teoría de la distancia “del lunes se debe hablar el lunes…”

La teoría de la distancia fue inventada por los eternos rezagados

los que nunca arriesgan nada.

Yo soy de aquellos que consideran

que el lunes se debe hablar el lunes; el martes podría ser ya

demasiado tarde.

Naturalmente, es difícil escribir poesía en el sótano

mientras arriba vuelan las granadas.

Hay algo más difícil aún:

no escribirla.

Aquellos dos abrazados

Aquellos dos abrazados a orillas del Rin en Gothlieben

podríamos ser tú y yo.

Pero tú y yo no volveremos nunca a pasear

abrazados a orillas de ningún río.

Ven, paseemos al menos en este poema

Hermanas

Yesenin tenía

Chura y Katja

Maiakovski tenía

Ljudmila y Olga

Yo tenía

Nina y Rasa.

Y todas están muertas.

Rasa y Nina

en cincuenta días.

Fallecidas

o muertas sin bala?

En alguna parte tengo que buscar

una nueva hermana.

NUESTROS ENCUENTROS DE AMOR EN EL LEÓN

Qué hermosa vejez pudimos haber tenido

tú y yo

sin toda esta locura nacionalista eslavo meridional.

Y en cambio,

después de todo sólo nos han quedado

estos encuentros de amor tristes

en el cementerio del León.

Ahora quiero decirte

que por momentos logro ser feliz

en medio de esta infelicidad

cuando en el cementerio me sorprende la lluvia.

Cuánto me gusta empaparme junto a ti.

     (Izet Sarajlic: "Sarajevo", ed. Valparaíso, 2013, pp. 38, 55, 61, 73. Traducción de Fernando Valverde).

Izet Sarajlić

[Traducción de Fernando Valverde]

SARAJEVO

Ahora también duermen nuestros queridos inmortales.

Frente al colegio femenino,

crecido bajo el puente discurre el río Miljacka.

Mañana será domingo.

Coged el primer tranvía a Ilidža,

un lugar en el que, como es natural, nunca cae la lluvia,

la aburrida y larga lluvia de Sarajevo.

¡Quién sabe cómo se sentiría sin ella Cabrinović en prisión!

Nosotros la maldecimos, blasfemamos,

y sin embargo, mientras cae,

fijamos los encuentros de amor

como si estuviéramos en el corazón de mayo.

Nosotros la maldecimos, blasfemamos,

conscientes de que nunca podrá convertir el río Miljacka

en el Guadalquivir o en el Sena.

Y entonces, ¿será un motivo suficiente para amarte menos

o hacerte sufrir menos ante la desgracia?

¿Será por ello menor mi hambre de ti

y mi derecho amargo

de no dormir mientras el mundo está amenazado

por una guerra o la peste

o cuando las únicas palabras posibles son “no olvidar” y “adiós”?

Además,

es posible que ni siquiera sea esta la ciudad en la que moriré

pero en todo caso habría sido digna

de un yo incomparablemente más sereno.

Esta ciudad en donde, a decir verdad,

no siempre he tenido mucha suerte

pero en donde cada cosa es mía y donde siempre puedo

amaros a cada uno de vosotros

y deciros que estoy desesperadamente solo.

Tal vez en Moscú podría hacer lo mismo

pero Esenjin ha muerto

y Evtušenko estará viajando por cualquier parte de Georgia…

¿Cómo iba a pedir yo auxilio en París

si ni siquiera han respondido a la llamada de Villon?

Aquí, en Sarajevo, si necesito ayuda

incluso los sauces, que son mis conciudadanos,

conocerán aquello que me hace sufrir.

Porque en esta ciudad, a decir verdad, no he tenido

mucha suerte

pero en ella la lluvia, cuando cae,

no es sólo lluvia.

Cine de Verano, parte uno (El tuerto)

 Contaba el gran Ángel Fernández Santos que hay cuatro genios tuertos en la historia del cine norteamericano. John Ford, que no se sabe cómo perdió un ojo, ni si lo perdió realmente y su parche pirata era pura coquetería. Raoul Walsh, que durante el rodaje de una cabalgada una mata puntiaguda se cruzó en su camino y le vació una cuenca. Nicholas Ray, que no era tuerto, pero que fingía serlo y se colocaba un parche pirata de seda negra en el ojo derecho, aunque algunas mañanas, cuando su resaca era dura, se equivocaba de ojo y se lo ponía en el izquierdo. Y finalmente Fritz Lang, que se quedó sin ojo derecho -él atribuyó a esta circunstancia que su mirada se le fuese siempre sin querer hacia la izquierda- en un insignificante accidente de rodaje durante uno de sus Mabuse.

Acabo de leer un artículo que escribió el periodista Marcos Ordoñez, sobre Nicholas Ray hará uno o dos veranos, (en El País) sobre la vinculación de España y Ray.  (En Madrid abrió Ray club propio, el Nikka's, un bar de copas y restaurante que cuidó durante el año y medio que vivió en España. En el 74 presidió el jurado del festival de cine de San Sebastián.)

Le recuerdo su parche en el ojo (derecho o izquierdo según la resaca de la mañana), su pelo blanco  y un purito en la comisura del labio colgándole. Retirado en los sesenta del cine vacío e insulso que le pedía Hollywood, tras en los 40 y 50 ser un out sider en la industria del cine. Con el thriller romántico Los amantes de la noche (1949) da prueba del trágico y personal estilo que marcará su carrera y a unos personajes fatalmente marcados por el destino y que dará su mejores frutos en los cincuenta. Películas como El secreto de una mujer, Llamad a cualquier puerta -protagonizada por Humphrey Bogart-, En un lugar solitario -de nuevo con Bogart y Gloria Grahame, esposa de Ray entre 1948 a 1952- Nacida para el mal, Infierno en las nubes -con John Wayne- La casa en la sombra y Hombres errantes inciden en este trágico, desesperanzado y violento estilo. Como la aportación de Ray a un género que marca un hito con el genial y atípico western Johhny Guitar en 1954, protagonizada por Joan Crawford, un gran éxito de taquilla que abundó en un trágico fatalismo del que trataría alejarse con Chicago, año 30 (1959) con Robert Taylor y Cyd Charisse.

Domina en sus films el color de manera asombrosa, así como el cinemascope. Le vieron guapo y joven dirigiendo al Dean mas rebelde, después con aire más hippy y más libre en su etapa madura, decrepito y cansado ya en sus últimos años luchando contra el implacable cáncer. Genio libre desde siempre, se centró (tras dejar de hacer cine de manera comercial) en enseñar cine en la universidad. Contratado para ello se propuso abordar de manera simultánea dos temas que le apasionaban: la juventud y la educación. Y afronta We can't go home again que retocaría hasta su muerte. Junto a sus estudiantes de sus estudiantes del Harpur College, en Binghamton University, se dedicaba a leer a Camús, y a Bergson. Sus experiencias educativas comunitarias de juventud en la casa Taliesin de F. LL. Wright, eran continua referencia para su manera de enseñar (aprender junto a los jóvenes). El teatro era su punto de arranque. No se podía aprender cine sin adentrarse antes en lo dramático. Sus experiencias con Elia Kazan le marcaron para siempre. 

Relojes detendidos

Desde siempre me gustó visitar edificios abandonados.

Fotografiarlos. Imaginar y escribir que vida contuvieron.

De quienes eran. Quienes los construyeron.

Que sueños depositaron en su vida, cuando eran decorados.

Hospitales de tuberculosos en la sierra, palacetes vetustos con hermosos miradores, iglesias que se derrumban a trozos, templos con capas de polvo y carcoma, monasterios desiertos, colegios sin niños , bloques de viviendas sin inaugurar...

Verjas cerradas, cristales rotos, nidos de animales,

oscuros pasillos, libros y cuadernos abandonados,

camas desvencijadas, chimeneas sin usar.

Paisaje de la ciudad que apenas tiene valor para la mayoría.

Edificaciones que se demolerán para construir absurdos y feos apartamentos de lujo

clónicos.

Oigo a los niños correr sobre suelos de madera,

damas enjabonarse en robustas bañeras de patas. 

Sueño con las pesadillas de los presos en las cárceles, ansiando su soñada libertad.

Pianos sin teclas, cajas fuertes llenas de vaya usted a saber que, colchones huérfanos del peso de los amantes, ventanas que ya no miran a ninguna parte, sillones con muelles asomando y ratones en su respaldo. 

Arqueología socio-urbana.

Teatros, salones de baile, cines, granjas...todo perdido, abandonado.

Sueños que tras décadas acabaron en saco roto.

Pantallas vacías, pistas de bailes mudas de taconazos y carcajadas.