J. Álvarez y P. Guerrero: Pido las nubes que alientan mis poemas

Una obra de arte. Música. Poesía. Voces. Silencios.Coros.

Alegría de poder cantar a los cuatro vientos. Exactitud en la frase.

La palabra perfecta. La nota adecuada. No digo más.
Plenitud.

Queriendo escapar de la vida que quieren que no sea vida.

Verdades en spray

Si las paredes pudieran hacer algo

Quieren que no vivamos nuestras vidas.

Que seamos autómatas.

Que no paremos de trabajar y consumir.

Que no tengamos sueños.

Que dejemos de decidir(nos).

Que seamos hormigas de seis patas laboriosas y sin cerebro.

Seres sin alma y sin corazón y sin mente, así nos quieren.

Sin otra cultura que no sea otra  la del dinero.

Sin educación pública.

Sin sanidad pública.

Sin derechos ni ganas de reinventarnos.

Nunca.

Nos quieren aislados. Competitivos. Egoístas. Sin tiempo para hacer(nos)

Y por si quieren quitarnos el paraguas.

Nos reímos de sus vacíos discursos.

Ya no encendemos sus televisiones obstinadas en mostrar obscenas imágenes de su mundo. 

Como ya les ignoramos nos empleamos en querernos y en buscar otros paisajes.

Buscamos la belleza y vivir tranquilos. Honradamente.

Ya hace tiempo que sabíamos que el dinero 

estaba dónde no tenía que estar: en los paraísos fiscales.

 Mal dinero ganado de mala manera.

Ya descubrimos sus mentiras hace años

y sus caretas

y sus vidas de clase alta, de papel cuché.

Por si de repente llovía nos buscamos un parasol.

Valemos mucho más que ellos

y mucho más que los mercados.

Somos personas de dignidad y cabeza alta.

Somos más y mas sensatos.

Por todo ello.

Ya no vivimos en su reino.

Somos otros gracias a que ellos siguen siendo los mismo: Nadies.

Que se vayan ellos.

Que nosotros no nos vamos.

O en todo caso, nos vamos a donde nos plazca.

Pepe Hierro: Cuaderno de Nueva York.

Estábamos, estaban

sumidos en el tiempo.

Desvélalos, nostalgia.

Primavera, despiértalos.

Restituye, regresa

las sombras a su reino.

Dales vida. Recobren

la verdad que tuvieron.

Que el vino les pregunte

con su dorado acento

y que ellos le respondan

con palabras de fuego,

con palabras de sombra

con sonido de viento,

con aroma de bosque

que calla su secreto.

 Numero 326. Poesia Hiperión.

 Editorial Hiperión. 1.998.

Dibujante. Pintor. Fumador. Cráneo prusiano. Poeta. Enorme Poeta con despacho en el Bar La Moderna, de la Avenida de Barcelona en Madrid. De horizonte amplio, no hay más que mirar la mar en sus ojos claros. Bebía Chinchón y dibujaba en humildes servilletas de papel irrepetibles obras de arte, mientra escuchaba o declamaba con voz grave algunos de sus inimitables poemas. Persona sencilla. Renacentista. Voz y palabra escrita. 

Tiempos vacios

Empobrecimiento.

Vulgaridad.

Entretenimiento.

Cultura de los medios,  de los titulares de usar y tirar.

La fama a cualquier precio.

Banalidad y mal gusto.

El ensalzamiento de lo soez y la falta de valores.

Conseguirlo sin decoro.

La validez de las voces, los malos modales y la falta de argumentos.

Todo vale, pero es el vacío, el absoluto vacío.

Solamente importa el envoltorio

La inauguración para figurar

Para invitar a salir en la  retocada fotografía.

Es la época del gratis total.

Sin lastres ideológicos

Todo es confusión y medias mentiras.

Lo virtual 

lo que no existe 

lo que se olvida

Todo sin saber cuánto cuesta o cuánto vale

El marketing que camufla para vender aquello

Que no necesitamos.

Mercados de obscenos negocios

Corrupción

Maletines repletos de papeles de Ibex 35

Que ignoran a los seres humanos que no paran de sufrir.

Sándor Márai: Diarios y literatura húngara de alto nivel

Son los diarios
una manera ligera, un estilo que permite escribir 
de un modo fácil pero profundo.
Es un retrato Intimo pero a la vez expuesto
de contar
de revelar
de permitir ser contemplado.
Marai, genio de las letras húngaras, (al igual que Szep Erno)
traducido al español tardíamente,
ofrece una detallada
honda y desgarradora  visión de sus cuatro últimos años (1984-1989) vividos 
en el exilio en EEUU.

De sus inolvidables libros: "Divorcio en Buda" y "La mujer justa", me dejó tatuado la vida de burguesía venida a menos, su decadencia en sepia, los seductores paisajes de Buda y de Pest a la izquierda del Danubio presidiendo las vidas de esa parte de Europa mágica y lejana, perdida entre los cafés-tertulia de la Vieja literaria y Parroquiana Europa del Periodo de entreguerras.

Wislawa Szymorska: La gran dama de la poesía Polaca.

Si me detengo a mirar unos segundos
las imágenes de la Premio Nobel polaca siento:
admiración por la alegría que desprenden sus fotografías,
perplejidad por su afición por fumar,
quietud ante su belleza de joven atrevida,
respeto delante de la eterna elegancia de hermosa anciana  digna y sabia.
Cuando leo sus escritos
inhalo su amor por la poesía,
por la vida,
por la Belleza.

Dama sobreviviente de la II Guerra Mundial.
Superviviente como lo fue Polonia.
Dulce como los bombones con los que recibía
en su pequeño y acogedor hogar de Cracovia.
Transparente  al escribir como el brandy
que tenia sobre la mesa de su escritorio.
Poética en esencia
como el tuétano de la misteriosa existencia.

Dignidad es el sinónimo de esta gran mujer. Gran poetisa.

Bajo una pequeña estrella

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.

Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.

Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.

Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.

Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado

      por alto a cada segundo.

Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo

      el primero.

Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.

Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.

Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco

      de un minué.

Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño

      a las cinco de la mañana.

Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.

Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.

Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,

inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,

absuélveme, aunque fueras un ave disecada.

Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.

Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas

      respuestas.

Verdad, no me prestes demasiada atención.

Solemnidad, sé magnánima conmigo.

Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.

No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.

Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.

Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,

      cada una de ellas.

Sé que mientras viva nada me justifica

porque yo misma me lo impido.

Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas

y que me esfuerce después para que parezcan ligeras. 

WISLAWA SZYMBORSKA EN ESPAÑOL


•  El gran número. Fin y principio y otros poemas. Vv. Tt. Hiperión, Madrid, 1997.
•  Poesía no completa. Trad. G. Beltrán y 
A. Murcia. Fondo de C. Económica, México, 2002 (2ª ed. 2008).
•  Instante. Trad. G. Beltrán y A. Murcia. Igitur, Barcelona, 2004.
•  Paisaje con grano de arena. Trad. A. M. Moix y J. W. Slawomirski. Lumen, Barcelona, 2005.
•  Dos puntos. Trad. G. Beltrán y A. Murcia. Ígitur, Barcelona, 2007.
•  Aquí. Trad. G. Beltrán y A. Murcia. Bartleby, Madrid, 2009.
•  Lecturas no obligatorias. Prosas. Trad. Manel Bellmunt. Alfabia, Barcelona, 2009.

Día del Libro 2012. 23 de Abril .

Día Internacional del Libro 2012. 

Entre de Miles de Libros.  

Entre Miles de Placeres.

EL libro, la lectura, siempre un buen rato.

Intuición e inconsciente: apasionante documental para investigar y reflexionar

Ayer la 2 de RTVE programó a las 21 horas el programa Redes :"Estamos programados para ser únicos", con una pequeña muestra de entrevistas a estudiosos del cerebro humano, la ética humana, el libre albedrío, el inconsciente, hasta dónde somos dueños de nuestros actos, y que parte del cerebro decide como responder ante determinados estímulos, recuerdos o proyecciones. Apasionantes interrogantes.

 

Un caramelo apetecible para que nuestro paladar no cese en su golosa actividad de rastrear en libros, paginas web, vídeos...para continuar con nuestra reflexión a cerca nuestra poliédrica y misteriosa composición: química, social, cognitiva ,mezclada con los sentimientos, y la intuición,...

Somos seres que aprendemos desde el error, por eso somos únicos. Nacemos dependientes y llegar a ser nosotros mismos, diferentes a cualquier otro ser nos obliga a decidir y a elegir continuamente.

Crisis, o tal vez ¿hasta cuándo van a seguir apretando la tuerca para terminar con todo? ¿O para qué lo hacen?

Cuando pienso hoy en lo que hacíamos hace veinte años, me sorprende la precariedad de nuestra situación entonces, una precariedad que, entregados como estábamos a nuestra lucha, desdeñábamos o no veíamos. Y, aunque parezca extraño, esto me tranquiliza con respecto a aquello a lo que nos enfrentamos hoy, pues sugiere que en la precariedad reside nuestra fuerza.

John Berger, "De A para X" Una historia en cartas. 

Apenas puedo yo ya decir nada. 

Después de la poética de lo pequeño, de los miedos humanos, de la valentía ante lo gigante, de lo indestructible del ser humano.

Ante la inagotable fuerza del amor sólo cabe rendirse y enamorarse;

 ante la fuerza de los poderosos, ante lo aterrador de la injuria,

ante las pesadillas que se terminan por marchar y se olvidan noche a noche,

están siempre las humildes almas y su brillo en el Universo.

Queda siempre la esperanza de que los que reescriben

la pequeña historia del Ser Humano 

son  aquellos  que no gritan, que leen y no juzgan

son los que hacen su particular camino contra corriente 

pero sin dudar ni convencer,

aquellos que observan en silencio y realizan un boceto 

un garabato

un trazo

 que sobrecoge por su inocencia y limpieza ,

y  la Belleza  inunda todo

y  se enhebra el alma con razones para seguir viviendo, 

no como nos dictan testaruda e  intimidatoriamente,

sino como queremos vivir nuestra propia existencia.

Antonio Tabucchi

El periódico del domingo, se quedó pronto viejo. Los papeles no reflejaban, la muerte a media tarde de ayer, en la ciudad portuguesa de Lisboa, del escritor Antonio Tabucchi. El admirador de la península ibérica, de la lengua portuguesa, de la cocina lusa, se fue para conversar con su amigo Pessoa, cerca del Tajo, en algún café con terraza y sin relojes. En una tarde de sol, festiva, con fútbol y un mar tranquilo hablaron y se despidieron con algún cigarrillo al aire libre. En Tabucchi se funden lo italiano, con lo portugués, en perfecta sinfonía, dando como resultado una escritura de cálidas y especiales sensaciones. Magia toscana repleta de saudade.

Hace muchos años, cerca de veinte, leí por primera vez "Pequeños equívocos sin importancia", lo compré una tarde de primavera y no he dejado de tenerlo en mis estanterías, ni de regalar algún ejemplar de vez en cuando.  Descubrí a un gran escritor. Sencillo pero muy poético. Más tarde llegaron "Los últimos tres días de Fernando Pessoa" libreto de apenas 57 paginas que demuestra la maestría del escritor condensando los supuestos diálogos de los heterónimos y amigos de Fernando en sus momentos finales. Fui leyendo otros libros de Tabucchi, pero hay dos más que me fascinan: "La cabeza perdida de Damasceno Monteiro" y "El juego del revés". El primero es una novela de descripciones ágiles y jurídicas pero poéticas de la ciudad de Oporto y los variopintos personajes tabucchianos  encabezados por el abogado Fernando de Mello Sequeiro, alias Loton (no hace mucho regale un ejemplar para el disfrute de Susana y a Jorge) El segundo, es un libro de cuentos, repleto de fantasmas del pasado, cuadros del museo del Prado, calores del estío y nostalgias de personas queridas que ya no están entre nosotros. 

Enric González

"No he visto aún el arranque de Operación Triunfo, en Telecinco. En realidad, a la hora de escribir estas líneas (19.30 del miércoles), el cuerpo me pide que me abstenga. Pero cuando el hipotético lector tenga este periódico en las manos, o en la pantalla, las cosas habrán empeorado. Y yo, con toda probabilidad, me habré autolesionado con un electrodoméstico, con un televisor, concretamente. O sea, habré visto OT. Y habré asistido a la presentación de Ramoncín, paladín de la propiedad intelectual y de los derechos de autor, como miembro del ilustre jurado. Es de suponer que para entonces, mi mañana y su hoy, andaré aún peor de ánimo. Quién iba a decirle a uno que acabaría añorando a Risto Mejide. Lo que puede ir mal, va mal. Eso ya lo sabíamos. Aun así, resulta difícil no apenarse ante el presunto fichaje de Francisco Rivera, también conocido como Kiko o como Paquirrín, por parte de Sé lo que hicisteis (La Sexta). La gracia de ese programa solía consistir en la aparente distancia con que se abordaban las monstruosidades televisivas: emitían trocitos de basura, pero era basura ajena, fenómenos frikis de otros espacios, de otras cadenas, y envolvían el producto con una ironía sarcástica. La incorporación del señor Rivera, como monologuista, aprendiz de monologuista o lo que sea, constituye un cambio cualitativo: Sé lo que hicisteis incorpora su propio monstruito. Si Ana Rosa Quintana tiene a Belén Esteban, ellos tienen al señor Rivera. Francamente, no creo que puedan reírse los unos de los otros. Si acaso, podrán comparar la magnitud de sus respectivas tragedias.Todo esto induce al pesimismo. Uno lo ve todo negro. No quiero ponerme en lo peor, pero cualquier día, en cualquier empresa, van a rebajar el sueldo a los obreros para financiar la ludopatía bursátil de los dueños. Ya sé que exagero, que esas cosas no pasan. Pero antes tampoco pasaban cosas como la de Ramoncín y Paquirrín, y ya ven. Como decía Manolo Vázquez Montalbán, estamos rodeados"

Esta columna titulada Rodeados, la firmaba el libre pensador y periodista Enric Gonzalez, para publicarla en la edición impresa del 1 de mayo de 2009 en el diario El País, ya olía a crisis, a esclavismo, al poder de los mercados y al retorno de la censura y la vuelta a los "medios basura". Sus "jefes" no lo permitieron, fue censurado. Enric, trotamundos, decidió dejar la redacción en España y buscarse otra vez más una corresponsalía. Ha narrado como nadie sus vivencias, y las gentes que conoció allá donde vivió para informar. Escribía de futbol los domingos en El País, mezclando a Caravaggio o Sofia Loren con el Football Club Internazionale Milano. Pluma de humor fino, directo y entretenido. Formado e informador. No se casa con nadie. Corresponsal de guerra. Hijo de periodista. Merece la pena seguir sus escritos, ya sean sus columnas desde Israel o sus deliciosos libros.

Nuestro cuerpo sin palabras

Son nuestros cuerpos los que comunican. Los que sugieren. 

Los que insinúan y hablan.

Es el cuerpo quien afirma o repele.

Unas manos nerviosas, sudorosas, o

un rostro relajado. 

Un abrazo que resume como nada podría hacerlo la emoción de un reencuentro tan ansiado.

Un suspiro entrelazado a un silencio,

un paisaje pintado en la sonrisa,

la cabeza descansando lejos del cansancio

apoyada sobre el pecho que acoge y tranquiliza.

Esos labios en ayuno de palabras

esos bocetos de frase cincelados en la piel.

Gabriel Celaya

Gabriel Celaya es el poeta de la dulzura, de la visión de un Mundo mejor,

más habitable, más repleto de días felices .

Ingeniero del amor y de profesión, bajo seudónimo firmaba, y estampaba en tinta la hermosa poesía que brotaba de su sensible mirar a la vida. Su enamoramiento por la gente y por su pareja: Amparichu, emocionan cuanto más tiempo transcurre desde su escritura.

Ni las penurias económicas, ni el aislamiento político, pudieron con sus proyectos de futuro.

Extraordinaria pagina para conocer su obra, es la de la Diputación Foral de Gipuzkoa que podéis visitar aquí, donde de manera extensa está reflejada su vida a través de sus escritos, imágenes y  poemas.

Su hermoso poema,  bien podría colocarse a la entrada de las Escuelas 

para leerlo niños, familias y educadores y entrar en una fase

de soñar todos juntos 

una escuela más humana, más transformadora, más desde los sentimientos

más para la vida.

EDUCAR 

Educar es lo mismo

que poner motor a una barca…

hay que medir, pesar, equilibrar…

… y poner todo en marcha.

Para eso,

uno tiene que llevar en el alma

un poco de marino…

un poco de pirata…

un poco de poeta…

y un kilo y medio de paciencia

concentrada. 

Pero es consolador soñar

mientras uno trabaja,

que ese barco, ese niño

irá muy lejos por el agua.

Soñar que ese navío

llevará nuestra carga de palabras

hacia puertos distantes,

hacia islas lejanas. 

Soñar que cuando un día

esté durmiendo nuestra propia barca,

en barcos nuevos seguirá

nuestra bandera

enarbolada. 

Gabriel Celaya

Joaquín Araújo

Desde hace muchos años, éste agricultor, comunicador, ecologista, escritor, con más de trescientos documentales a sus espaldas, se denomina un emboscado. Si pienso en él, le imagino en una tierra hermosa, allá por Extremadura, encaramado en un árbol...y me sugiere un amanecer del sol rubio y perezoso. 

Le fotografiaría en blanco y negro con fondo en colores, con un grupo de niños y adultos alejadas de todo lo vacío y de todo lo material, paseando sin prisas, disfrutando de los aromas y colores infinitos de la Naturaleza. 
Escuchándose entre ellos y soñando proyectos pequeños y hermosos. 

Lo hermoso es sencillo. Un cuenco con cerezas del Jerte, un trozo de pan recién cocido, una interminable siesta cerca del frescor de un río sombreado por olmos, una noche repleta de estrellas de agosto, una lumbre para saborear las primeras nieves de diciembre al calor de un buen libro. 
Una manta tejida con amor. 
Un dibujo desde el porche mirando al horizonte...
Sin vanagloriarse de nada. 
Humildemente. 
Felizmente.

Disfrutar de su obra en  http://www.joaquinaraujo.com/

Una habitacion propia

Grazie, S. 

Colocando mis libros, siempre aparece alguno de V.W. ,la visionaria, la mujer valiente y sincera,  y este libro viene al caso muy especialmente. 


A  Virginia Woolf le propusieron en 1928,  dar una serie de conferencias sobre el tema de la mujer y la novela. Lejos de cualquier dogmatismo o petulancia, planteó la cuestión desde un punto de vista coherente, femenino, y sin miedos.  Una pregunta: ¿qué necesitan las mujeres para escribir buenas novelas? Una sola respuesta: independencia económica y personal, es decir, "Una habitación propia". Creo recordar haber leído en su biografía, que quinientas guineas y un cuarto propio es lo que literalmente propuso en el siglo pasado,  la atormentada y genial Virginia.


Hoy, más que nunca se necesitan talleres del artista, rincones íntimos, lugares de encuentro y crecimiento personal, habitáculos donde aislarse del ruido y poder reflexionar desde el alma, sin paños calientes y con la osadía por bandera.


Un mundo propio, un lugar donde la acción no se paralice por esa supuesta igualdad de las mujeres en el siglo XXI. Emancipación tras tantos años de resistencia al cambio.


¿Cuántas mujeres han recibido el Nobel?
¿Cuántas son académicas de la Lengua?....

La realidad del mensaje del miedo, del capital y del esclavismo en viñetas

Los tiempos están cambiando

Llevo varias mañanas despertándome con la sensación de que una Era se termina. Se termina leer el periódico en papel, lentamente y con tiempo para hacer el crucigrama. Finaliza la era de la solidez y la certeza, para llegar a la era líquida, la era de los miedos exagerados. Se acaba todo aquello que sea sinónimo de bienestar, al menos eso intentan algunos personajes con cara de tiburón. Siento miedo, pero también percibo que los que vamos a contracorriente ya no contamos para nadie y cada vez somos menos y más viejos, y me da lo mismo. Siento al ver salir el sol, que hay que empezar ya a inventar y crear otro futuro, pues con la prisas, la desolación y la crisis, ninguno tenemos tiempo de pararnos a pensar, y ver que empujados como vamos, nos dirigimos al abismo. 

Considero que ya me importa muy poco lo que otros quieran hacer y decir, y mentir y asustar. 

Otras noches cuando estoy en ese momento que habito justo antes de caer en los sueños y el descanso mas profundo, siento que todo es ya muy feo, que hace falta un nuevo mapa, una nueva escritura, una nueva manera de sentirnos, una nueva manera de huir de tanta cordura, una nueva identidad que mezcle como los antiguos alquimistas el azar y el pensamiento. 

Somos personajes perdidos en una novela que no nos pertenece. Somos si acaso supervivientes en una sala muy oscura, intentando no golpearnos o estrellarnos con algo que nos derribe y nos atonte.

Y por ello reivindico nuestro propio microcosmos, nuestro seguir adelante, nuestro crecer como seres con memoria, con humanidad, con raíces y cultura.  En cualquier lugar es posible vivir sin miedos, sin mentiras y con una sonrisa libre de hipotecas y billetes. Un íntimo rincón elegido para habitarnos en belleza, sin relojes, y amando aquello que hacemos cada jornada.

Esta mañana me di cuenta que no hay sueños, tan solo deseos que se pueden hacer realidad.

R. Argullol, otro regalo en forma de escrito

Apenas habiéndome dado tiempo a profundizar en el libro: "El cazador de instantes. Cuaderno de travesía (1990-1995)", aparecen siempre en él  imágenes de gran sensualidad e ideas de belleza singular, envoltorios de la gran aventura que siempre es reconocerse y conocer. Mirarse y mirar. Coherencia y espiritualidad. 

Un regalo para leer sin prisas y disfrutando cada página. Para nadar contracorriente, agotarse y en la arena de la playa bajo el sol, sentir el escozor de la sal de la vida y las heridas del naufragio. Tras esta travesía los placeres de la vida, serán mas gozosos y mas plenos.

Comparto algunas perlas entresacadas de estos primeros  instantes de lectura:

Lo inesperado acaece en cada momento. (Suceso)


No debemos evitar las heridas que nos producen ciertos pensamientos cortantes como espadas:un espíritu curtido está inevitablemente lleno de cicatrices. (Cicatrices)


Los momentos de placer parece que vengan de muy lejos: han cruzado la tierra para servirte.(Momentos de placer)


Un hombre entra en la vejez cuando llega a la conclusión de que nada ocurre por primera vez. Un hombre escapa a la vejez cuando concibe la esperanza de llegar a un lugar donde, de nuevo, algo ocurre por primera vez. (Esperanza)

Almendros en flor: la exactitud de la rama sobre el azul

La magia del sentir brotar una flor. 
Captar ese momento,
un solo instante. Uno.
Una pincelada que congela lo sublime.
Aun algunos  pacientes artistas  japoneses dicen conseguirlo.
El sol en invierno alumbra el azul del cielo sin fin,
lejano
pero próximo.
La tridimensional desnuda  y la realidad sencilla
pero rotunda que nos regala la Naturaleza
desapercibida para nuestra acelerada mirada, es
convertida en belleza por la mano y el alma inquieta del loco del pelo rojo.

Almendros en Flor. Vicent V. Gogh, 1890

Arte

Hace mas de diez años, visité una exposición en Valladolid, de Jose María Sicilia, el pintor, era una tarde ya cercana a la noche. Entré apresuradamente en el Museo de la Pasión y tras cruzar el umbral un aroma de cera de abejas me envolvió persistiendo en mi durante mucho tiempo. El artista presentaba obras de gran formato. Flores en colores que eran de una gama muy especial. Había pocos cuadros, y eran de gran tamaño. Cera de abeja sobre oleo licuado. Acogimiento, meditación, silencios.

Esta obra de Sicilia, nunca me abandonó, a pesar del paso del tiempo. La recuerdo en ocasiones. Y la relacioné hace unos meses con otra propuesta artística de Paloma Navares.  Experimenta equilibradamente soportes, técnicas, materiales, acercando al espectador de manera sensible enormes fotografías de orquídeas, amapolas, pensamientos, unidas a citas literarias, a imágenes de mujeres, en una armonía que permite leer entre lineas mas allá de la imagen. Igual que Sicilia,  Navares se inspira en los elementos del agua, de la tierra, y  nos trae piedras, canto rodados, erosiones del viento o del sol, elementos milenarios,Cosmos que esta tan presentes como olvidados. Mitos, símbolos, existencia, vida, muerte, todo en carne viva la obra de estos dos artistas.

L'Horabaixa , Sicilia

Orquídeas, Navares